La realidad es como siempre un poco decepcionante. Hubo té y limón, pero mi mente no se siente con ánimos de Flaubert y las cartas siguen esperando al momento más adecuado. Suenan Kings of Convenience porque los necesitaba y Antía me ha prometido Twin Peaks cuando llegue del trabajo. ¡Y después House!, dijo. Pero House es tan tarde.
Ahora piensas que estoy triste y enfadada con todos los virus de mi cuerpo y te ríes de mis ensoñaciones alérgicas y febriles. Pero tampoco es cierto. Vivo en un mundo extraño en el que mis teorías se cumplen (que es lo único que necesito para ser feliz). Si me corto una mano y veo sangre me mareo y me tengo que tumbar, pero a la vez soy consciente de la imagen, a la vez estoy en el mundo paralelo en el que esa sangre es bella y no algo que me hace sentir mal. Si estornudo veo las gafas en el suelo y un mundo adorable en el que ser un personaje de Belle and Sebastian o Todd Solondz o un cómic moderno no es sufrir.
O me convenzo de que el sufrimiento curte porque lo dijo un hombre sabio y lo aprendí con una película indie.
Y me deslizo por este mundo flotante en el que todo es hierba verde y cielo azul o nieve y niños que miran a su alrededor y se encogen de extrañeza.
(Porque al final, todos lo sabemos, al final son los que triunfan).
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