Buscando robles entre las tortugas

Mis listas: Los mejores discos de 2010

2011-01-02T12:30:00.000+01:00

No te quiero prometer nada, no me he propuesto resucitar este blog como uno de mis objetivos de 2011. Pero que sepas que sigue vivo. Un tanto aletargado, pero vivo. Y como toca hacer repaso del odiado 2010, aquí va mi lista de discos (los comentarios fueron escritos originalmente para ser enviados por mail -y así fue -, por si notas que el estilo cambia o algo ;-)).

10. Spoon - "Transference". Es uno de esos discos que entra despacito de uno de esos grupos que nunca me había parado a escuchar. Pero de pronto te das cuenta de que te sabes las canciones y las tarareas en el trabajo (y sí, eso es una buena señal).

9. Vampire Weekend - "Contra". Un día puse la radio y escuché algo que me sonaba a Paul Simon. "¡Qué guay!" -me dije. Después dijeron que eran ellos, los famosos Vampire Weekend a los que yo había ignorado de forma bastante premeditada creyendo que eran unos modernos más. Pero claro, sonaban a Paul Simon y eso es bonito y nada propio de modernos (¿o sí? qué más da!).

8. Sharon Van Etten - "Epic". En realidad creo que este EP podría tener solo una canción, "A Crime" (sugerencia para el recopilatorio!), y seguiría estando en este puesto. Se puede escuchar en bucle, pero creo que es peligroso. Después te suicidas.

7. Micah P. Hinson - "And The Pioneer Saboteurs". Jo, yo no sé por qué la gente ha dejado de hacerle caso al pobre Micah, con un disco tan guay como este. "Seven Horses Seen" trepa y trepa por tus entrañas (por las mías) cuando lo escuchas. Y acabas entendiendo por qué se mueve de forma tan extraña cuando canta, es todo porque sus canciones trepan por sus entrañas (y podría estar refiriéndome a Micah en general, pero me refiero a este disco en particular).

6. Ocean Colour Scene - "Saturday". ¡Claro! "¿Es tan bueno el disco de OCS?", me preguntó Milk extrañada. "No", contesté yo. Y posiblemente no se merezca el puesto, pero yo no tengo elección. El disco está muy bien y es lo primero decente -notable incluso!- que hacen en unos años así que esta es mi forma de animarlos y agradecerles que salvaran mi adolescencia. Tendré que escribirles un mail diciéndoselo. Progresan adecuadamente y hacen a sus sufridos fans enormemente felices.

5. The Tallest Man On Earth - "The Wild Hunt". Siempre cuesta un poco escuchar a este chico sin pensar en Bob Dylan, pero cuando lo consigues vale la pena. Y también cuando te das cuenta de que consigue tan solo con su voz y su guitarra y casi sin artificios extra lo que otros intentan con dinero. Y las letras son muy bonitas (que suena a comentario estúpido, pero lo digo muy en serio xD).

4. The Divine Comedy - "Bang Goes The Knighthood". Aquí es cuando empiezo a sufrir. ¿Qué hace Neil en el puesto 4? ¿Qué clase de persona soy? Si he dejado a OCS colarse en el 6, Neil merecía un primer puesto! Pero se mezclan varias cosas. En primer lugar, que los tres primeros puestos han hecho discos mejores que el suyo (y me pensé si darle el puesto tres, pero al final me rendí ante la evidencia). Y después que, jo, "Bang Goes The Knighthood" está guay, pero Neil puede hacerlo mejor. Y yo acabo de descubrir que debo de ser como esas profesoras idiotas que decían "te pongo esta nota baja que no te mereces para animarte a hacerlo mejor". Pues eso. Querido Neil, esfuérzate un poco más!

3. The National - "High Violet". Los culpables de que Neil haya caído del podio. Y encima lo han conseguido en la semana y media que llevo escuchando el disco (porque no, antes no me había puesto a hacerlo). Ay, ¿cómo no rendirse ante "High Violet"? Con frases tan bonitas como "we don't bleed when we don't fight" o "your voice is swallowing my soul". Y hay algo en la voz de Matt Berninger que te hace sentir que efectivamente se va a tragar tu alma. Es un poco enfermizo y posiblemente menos sano que escuchar a The Divine Comedy, pero ay. Es tan adictivo.

2. Cathy Davey - "The Nameless". Neil en realidad (que quizá no lo hayas notado, pero se ha vengado de su cuarto puesto haciéndome hablar de él en los comentarios de los discos ganadores) debería estar orgulloso. Porque si no hubiera sido por él yo nunca habría escuchado este disco maravilloso y su novia no habría alcanzado el segundo puesto. Pero, de verdad, busca "Army of tears" y métela en el recopilatorio. O "Little red". O "In he comes". Y sí, al principio cuesta un poco acostumbrarse a su voz de niña de 7 años, pero luego es todo fantástico. Tanto que ni siquiera la odio por ser novia de Neil. Hacen una pareja fantástica. Y quiero un disco de duetos.

1. Villagers - "Becoming a jackal". Este puesto está decidido y sellado sin posibilidad de cambios desde junio. No sabría dar ninguna explicación racional, más allá de que hacía varios años que no me obsesionaba con un disco, y el pequeño Conor o'Brien lo consiguió. Lo consiguió con una voz y unas letras y una música de las que entran en tu cerebro y lo estrujan haciéndote cerrar los ojos hasta que acaba el disco. Lo consiguió con "The Meaning of the Ritual" primero, "Becoming a Jackal" después, "Set the tigers free" unas horas más tarde y así hasta hacer que todas las canciones del disco fuesen mis preferidas en algún momento. Y no iba a decir nada, pero el omnipresente Neil (que tendrá el cuarto puesto, pero es dios) fue el que dijo en una entrevista que Villagers molaba. Luego descubrí que Conor era guitarrista de Cathy y que Irlanda debe de ser tan pequeña como Borreiros.

El camino de la obsesión

2010-05-19T23:39:00.000+02:00

Lo sé. He pasado demasiadas horas de mi vida escuchando y leyendo entrevistas a músicos, he buscado de forma compulsiva en YouTube a Neil Hannon, Stuart Murdoch, Erlend Oye, Simon Fowler, Fran Healy, Jens Lekman, Jarvis Cocker, John Lennon, Bob Dylan, Johnny Cash. Son mis obsesiones estables, las que me han visto crecer y han protagonizado mil conversaciones en mi cerebro y mis pájaros.

¿Qué me han enseñado?
Johnny Cash me enseñó country (en general, sí).
Bob Dylan me enseñó a Woody Guthrie.
John Lennon me enseñó a Elvis.
Jarvis Cocker me enseñó sus manos.
Jens Lekman me enseñó a Jonathan Richman.
Fran Healy me recordó a Alex Chilton.
Simon Fowler me enseñó a Neil Young (y Paul Weller, de forma algo indirecta).
Erlend Oye me recordó a Paul Simon.
Stuart Murdoch me enseñó a Lawrence.
Y Neil Hannon.

Neil Hannon me repitió una y otra y otra y otra vez que amaba a Scott Walker. Cantó sus canciones, imitó alguno de sus estilos, citó sus letras en sus canciones.

Hace un par de días decidí hacerle caso y me encontré ante un mundo gigantesco y frágil y oscuro.
Aún estoy entrando. Intuyo que me va a costar salir.

Nostalgia de mentira

2010-04-18T20:30:00.001+02:00

Hoy decidí escuchar todos los discos de The Divine Comedy en orden, así que no tiene sentido que la foto sea de Belle and Sebastian. Pero qué importa.

"¿Recuerdas cuando nos quedábamos hasta las 8 viendo vídeos de Pulp y The Smiths en bucle?", me preguntaba Sabe el otro día. "¡Y no nos aburríamos! Deberían sacar más dvd's como esos". Pero, ¿de quién? Los nuevos, los modernos, ya no son así. Ahora son superficiales y todo lo fingen. Ahora es todo de mentira. O quizá sea que nosotros ya no estamos en esa edad.

Pero puedo escuchar The Divine Comedy sin cansarme. Igual que puedo hacerlo con Belle and Sebastian. Me gusta poder seguir emocionándome con el hecho de que saquen discos nuevos, me gusta poder seguir confiando en ellos. No como mis oceanitos, que hacen canciones buenas pero que ya no arañan. Aunque seguiría temblando por un directo, por una foto, por un autógrafo como hace 10 años.

Y sé que es difícil de creer, pero esto no es nostalgia. Hay una cierta alegría detrás de saberme temblorosa. Una especie de guiño a mi yo quinceañera que odiaría que su futuro no tuviese ojos cerrados delante de una minicadena o fotos borrosas en conciertos.

Son las cuerdas instrumentales y vocales de Neil Hannon las que me han apretado el esófago estos días. Hay tanta grandeza, tanta, que es difícil no caer en el pozo de la nostalgia. Pero es entonces cuando recuerdo que todo esto es también presente y futuro y puedo bailar descalza delante del espejo o bajar a coger naranjas del árbol. So blow your nose, baby!

6MPasos

2010-02-03T23:59:00.001+01:00

Estos dos jóvenes son Coru y Andrés, y están dispuestos a pasarse 6 ó 7 meses caminando. De Nordkapp (Noruega arriba del todo) a Santiago. Lo más bonito de todo es que quieren llevarse sus cámaras de foto y vídeo (Andrés, ahí donde lo veis, es colaborador habitual de El País, pero sobre todo es fotorreportero del mundo), y unos móviles guays que les permitan mantenernos informados en Facebook y Twitter y un blog. Todo con la inestimable ayuda de un gran (ejem) equipo de ortografía y comunicación 2.0. que los apoyará desde Santiago.

Pero para todo esto hacen falta patrocinadores.

Tú puedes aportar tu granito de arena de varias formas (y no, no voy a pedir directamente que envíes dinero):

- Puedes hacerte fan en Facebook: http://www.facebook.com/pages/6MPasos/315237781336?ref=nf

- Puedes seguirlos en Twitter: http://www.twitter.com/6MPasos

- Puedes visitar la protoweb y estar atento al blog: http://www.6mpasos.com/

- Puedes hablarle a todo el mundo de esta idea tan bonita y ayudarnos a soltar a estos dos individuos en Nordkapp y seguir sus aventuras para volver al sur.

2009: Libros

2010-01-04T11:38:00.000+01:00

Ay, parece que estoy atada al 2009 como si me creyese que son los noventa, pero pobre año, ha sido tan malvado que lo único que quiere todo el mundo es olvidarlo. Yo pensaba en lo que he leído este año, que ha sido más bien poco (creo) y me iba a proponer leer más en 2010. Pero como las cosas no funcionan así, no me voy a proponer nada. Simplemente haré una comparación dentro de un año y diré "oh, pues sí" o "oh, pues no" y ya está. No voy a poner los mejores libros del año porque creo que no he leído nada de 2009, pero como desde hace un tiempo mantengo la sana costumbre de apuntar lo que leo, te dejo la lista. Una lista que no le interesa a nadie, lo sé, pero siempre puedes preguntarme mi experta opinión sobre alguno de los libros de la lista.

Enero y febrero: No hay nada apuntado, lo que no significa que no haya leído nada (espero). Simplemente me olvidé de apuntar.

Marzo
Seda - Alessandro Baricco.
Desayuno en Tiffany's - Truman Capote.
Vía revolucionaria - Richard Yates.
El lector - Robert Schlink.
Chesil Beach - Ian McEwan.

Abril
Palomar - Italo Calvino.
Hoy, Júpiter - Luis Landero.
La tregua - Mario Benedetti.

Mayo
La tregua - Mario Benedetti (empezó en abril y acabó en mayo).
La sombra del ciprés es alargada - Miguel Delibes.
Océano mar - Alessandro Baricco.

Junio
Sonámbulo y otras historias - Adrian Tomine (sí, es un cómic; sí, lo cuento).
La muerte en Venecia - Thomas Mann.
El mago - John Fowles.

Julio
Life is elsewhere - Milan Kundera.
Historia de los griegos - Indro Montanelli.

Agosto
Hijos de la medianoche - Salman Rushdie.
El mundo según Garp - John Irving.

Septiembre
El dios de las pequeñas cosas - Arundhati Roy.
Convergence culture - Henry Jenkins.

Octubre - noviembre
The Penguin Book of Interviews.

Diciembre
Las cabezas trocadas - Thomas Mann.
La peste - Albert Camus (me faltan unas paginillas).

Total: 22. Mejorable.

Mis listas: Los mejores discos de 2009

2009-12-31T18:56:00.000+01:00

¿Los mejores? Simplemente los que más me han gustado o más me han acompañado de los pocos de este año que he escuchado (debería escribir esta frase en verso).

10. Kings of Convenience - Declaration of Dependence. "¿Tan abajo?" - te preguntarás si me conoces. Pues sí. Tras mucho pensarlo fui capaz de alcanzar la lucidez a través de una espesa capa de fanatismo juvenil, y me di cuenta de que por mucho que "Mrs. Cold" sea una de mis canciones del año (de la década, de la vida), por mucho que me gusten "Boat Behind" y "Rule my world", hay varias canciones en este disco que son un rollo. Ni yo me creo que acabe de decir esto.

9. Soap&Skin - Lovetune for the Vacuum. Haber pasado medio 2009 en Viena tenía que servir para algo. Y sirvió para muchas cosas, entre ellas para incluir un disco austríaco en mi top 10. Es el disco de una adolescente (o ya no, pero aún teenager) que toca el piano y canta y grita de vez en cuando. Muy oscura y muy emocionante. Y, por favor, escucha "Spiracle".

8. The Dodos - Time to die. Al final me quedé sin verlos por tener que estar en Bruselas (y por una vez en la vida, no había comprado la entrada aún), pero esa semana escuché el disco una y otra vez con cierto gusto autocompasivo. Y me gusta más que el primero. Mucho más, a pesar de la paradoja de que el año pasado los dejara llegar hasta el quinto puesto y este año se queden en el octavo. Pero todo depende de la competencia, amigos.

7. Chris Garneau - El Radio. Algo ha pasado este año que me ha hecho dejar un poco de lado las guitarritas acústicas y decantarme por los pianos y las canciones que recuerdan a Tim Burton o a la Familia Adams. Me pasa con Soap&Skin y me pasa (mucho más) con Chris Garneau. Esas vocecitas que parecen venir de un más allá animado y que te animan (claro) a acompañarles. Este disco me pone de un buen humor inexplicable.

6. The Whitest Boy Alive - Rules. Claro que no iba a pasar, no iba a dejar a KoC en un vergonzoso décimo puesto y dejar a mi Top 10 sin más representación erlendiana. Siempre digo (y debería habérselo dicho a él en su momento, pero bastante ocupada estaba intentando que no se me cayese encima) que The Whitest Boy Alive me reconciliaron con la música electrónica. "Ahhh...", dirás, "pero es que TWBA no son electrónicos". Ya lo sé, ya lo sé. Pero son bailables a un nivel distinto al que son bailables Belle and Sebastian, ¿verdad? Pues eso. Y en este disco hay varias joyitas de poner por la mañana y empezar el día bailando o de poner por la noche y acabar el día bailando.

5. Bishop Allen - GRRR... ¡Por supuesto! Por mucho que este año triunfen las melodías oscuras y las letras oscuras y los pensamientos oscuros, el verano es el verano, y Bishop Allen son verano. Y un disco protagonizado por animales compensa mi mala conciencia por haber dejado a The Boy Least Likely To fuera. No les había prestado atención hasta este año y de pronto ninguna de sus canciones me cansa y no entiendo por qué no son ídolos de masas.

4. Bonnie 'Prince' Billy - Beware. Seguirá haciendo discos y seguirá copando las listas de "mejores discos de". El año pasado se quedó en el octavo puesto, este año no. Este año hay que recompensarlo por volverlo a hacer. Ni mejor ni peor, simplemente lo mismo. Pero es de esos extraños casos en los que hacer lo mismo es bueno, es fantástico, porque hacerlo mejor no era posible, y empeorarlo demasiado fácil.

3. M. Ward - Hold Time. Creo que soy capaz de escuchar "For Beginners" un número insano de veces y no cansarme. Lo hice durante un tiempo. Después decidí descubrir el resto del disco y oh! cuánto material para escuchar de forma enfermiza. M. Ward es otro repetidor que ayuda a mostrar lo poco que evoluciono de año en año. El año pasado lo dejé en el 9 acompañado de Zooey Deschanel. Y míralo, él solito llega al podio sin pestañear. Qué gran tipo.

2. The Antlers - Hospice. ¿No te había dicho que este año me había oscurecido? Porque The Antlers alegres y luminosos precisamente, no son. No. Si haces un disco sobre cuidar y ver morir a alguien con una enfermedad terminal que te maltrata psicológicamente, no eres alegre y luminoso (si haces un disco sobre eso y te sale alegre y luminoso, posiblemente tengas algún tipo de sociopatía). Pero es un disco que te come poco a poco, hasta que ya no te importa que utilice la misma melodía en varias canciones. De pronto te parece la mejor decisión porque no se te ocurre una melodía mejor.

1. God Help The Girl - God Help The Girl. Mi número uno indiscutible, y no porque me permita meter a Belle and Sebastian y a Neil Hannon en el Top 10 (en el Top 1!!) en un año en el que no han hecho nada (lo de Neil y el cricket lo dejaremos estar). Es mi número uno indiscutible porque es el disco que más veces he escuchado este año y porque sin ninguna duda algunas de sus canciones han sido las más destrozadas en la ducha. También porque, ya sabes, no me he oscurecido tanto. En realidad es solo pose. Me pones un disco en el que pueda de pronto vivir en un musical de los años 60 y me delato. Mis pies empiezan a dar piruetas.

En defensa de los derechos fundamentales en Internet

2009-12-02T15:29:00.000+01:00

Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que:

Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.
La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web.
La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional.
La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes.
Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo.
Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir.
Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre.
Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red, en España ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro.
Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras.
En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.

Este manifiesto, elaborado de forma conjunta por varios autores, es de todos y de ninguno. Se ha publicado en multitud de sitios web. Si estás de acuerdo y quieres sumarte a él, difúndelo por Internet.

Music is the flowers of wintertime

2009-11-04T21:04:00.001+01:00

No sé si empezar por el principio o por el final, si empezar por Erlend saliendo a presentar a Javiera Mena y afirmando que habla mucho porque le encanta escuchar su propia voz o por el mismo Erlend bailando encima de la barra del Vademecwm mientras Eirik se queda solo una y otra vez.

Entre un momento y otro ocurrieron muchas cosas, muchos instantes de belleza y humor, dos voces tan afinadas, y dos personajes tan distintos. Erlend buscando el baño de masas (y las masas bañándole encantadas) y Eirik sonriendo condescendiente hacia su compañero. Y entre canción y canción, reflexiones sobre la pobreza de España con respecto a Portugal, sobre los lugares en los que llueve (se sentían como en casa), sobre la inspiración siendo ir a ver a algún artista y darte cuenta que no es tan bueno, o simplemente jugando a ser gallegos intentando responder a una pregunta con otra. Erlend puede, Eirik no. No es fácil ser gallego.

Y un final en el que nos sentamos en el escenario (a sus pies, por cierto, de Camper) y algunos bailaron y todo. Salí enamorada.

Y oh, nos invitan al Vade, donde van a pinchar y allá vamos bajo la lluvia, felices porque es martes y el lugar está lleno y Erlend pincha a Paul Simon y California dreamin' mientras Eirik habla con la gente. Y Erlend baila y brinca y bebe y el espíritu fan vence y Eirik me pronuncia su apellido impronunciable y el de Erlend pronunciable (Uuuuyyyaaa) y el gran Davide Bertolini da saltos para parecer más alto. Y Erlend pincha sus propias canciones y baila como si de un ídolo suyo se tratase, y me acerco a él que se gira y se desequilibran sus casi 2 metros sobre mí (pero se recupera) y yo lo odio un poquito por ser tan showman y cuando lo perdemos de vista nos lo imaginamos apagándole los cigarrillos a los fumadores que se han colado. Luego baila sobre la barra y pincha Imagine y canta y casi ni abre los ojos y coge la cazadora y huye, y Eirik dice que se van en una hora.

Y una y otra vez pensaba en cómo es injusto que el pobre Eirik se quede solo (no como en las portadas de los discos) y todo el mundo quiera a Erlend. Yo sigo queriendo a Erlend (un poco más incluso aunque me dé rabia), pero he aprendido a querer a Eirik también. Y a Bertolini y al Tobias el violinista de las mil edades.

Torre de canciones

2009-10-28T11:47:00.000+01:00

Tanto tiempo libre provoca que mi cabecita gire y gire.
He empezado un nuevo blog dedicado a versiones de canciones (son dos palabras terriblemente feas, y más cuando se riman, pero eso no me ha impedido ponerlas en el título y descripción del blog, todo sea por google).

Me vas a visitar y comentar mucho, ¿verdad?
Y aquí también, claro.

Torre de canciones :)

Monte y metáforas

2009-10-27T19:58:00.000+01:00

El otro día en el autobús una adolescente hablaba por el móvil de sus planes para Fin de Año. Primero tuve un momento de pánico y descolocación temporal, preguntándome si no estaríamos en diciembre así sin avisar. Una vez consultada la agenda, ya no supe si era bueno o malo. Si era bueno que los adolescentes empiecen el curso planeando la Navidad, o si era malo no poder afirmar con certeza dónde voy a estar dentro de un mes.

Después recordé aquellos tiempos extraños en los que la vida discurría conforme a un camino marcado que un día de pronto se convirtió en campo abierto (o monte a través, más bien).

Y me gusta el monte, sí. Aunque siempre te sientes más seguro cuando encuentras un caminito entre los tojos.

Por qué debería escribir más

2009-10-26T13:36:00.000+01:00

Lo que noto que me pasa cuando abandono esto durante mucho tiempo (mi única actividad escritora últimamente -no contamos las cartas de presentación, claro -, aunque espero que no por mucho tiempo) es que parece que pierdo el pulso de las palabras. La sintaxis se vuelve débil y dudo y dudo y, eh, esto le pasa al más común de los mortales, pero NO a mí.

También tiene que ver que últimamente leo más en inglés que en castellano, y que en mi mente ambos idiomas funcionan de forma distinta. Al ser el inglés una lengua aprendida, la analizo más y de alguna forma me produce más placer reconocer las estructuras y los significados. El castellano es una lengua adquirida y todo es por lo tanto natural, y solo muy de vez en cuando me paro y reconozco su belleza.

Todo esto es difícil de explicar. No es que me guste más el inglés que el castellano, es que el punto de vista sobre ambas lenguas es distinto. Todo eso al leer.

Al escribir, por mucho que me empeñe, no soy Nabokov, y solo escribo bien (con "bien" me refiero a la búsqueda de un estilo, a la elección de las palabras y formas exactas para conseguir mi objetivo) en castellano. Lo que debería intentar es no perderlo.

Eso es lo que quería decir.

I'd kinda like to be your lover

2009-10-25T00:21:00.000+02:00

Distingo a los grandes de los pequeños. Los pequeños te hacen sonreír un momento y soltar peso (puf, puf, puf).

Los grandes escriben canciones en las que los literatos hablan (Nabokov: "Hello, little girl...") y te hacen correr a leerlos y notas que tu inglés se ha vuelto más británico, más obsoleto, más poético.

Y cuando se cruza un grande, me encojo y admito un poco a regañadientes que de mis dioses de adolescencia (y actuales) pocos me empujaron a descubrir la belleza del anacronismo y de las estructuras movedizas. Dejémoslo en Bob (solo a veces) y en Leonard.

Pero Neil, oh Neil. Neil no es grande, Neil es gigantesco.

Hey, don't be suprised, if millions die in plague and murder
True happiness lies beyond your fries and happy burger

2009-10-08T17:41:00.001+02:00

"La humildad es para los hipócritas; la modestia, para los incompetentes".
Oscar Wilde, 1895 (en una entrevista a sí mismo, porque él era así)

Buscando robles entre las tortugas

2009-10-06T01:16:00.002+02:00

¿Te preguntaste alguna vez por qué este blog se llama así? Por esto. (¿Ego? No. ¡Es mi blog!)

Buscando robles entre las tortugas
Mrs Jones, 2003.

El día que las tortugas conquistaron la Tierra, un alarido estremecedor recorrió el valle. Yo estaba en mi habitación sentado en el suelo deseando escribir una canción sobre rocas e islas, y recuerdo que el cristal de mi ventana estalló justo cuando creí encontrar la melodía. Uno de mis dedos empezó a sangrar, así que cerré los ojos con fuerza para evitar que todo aquel desastre ensuciase mi composición.
Pronto anocheció, el frío que entraba por la ventana rota me hizo volver. El silencio olía a óxido. Decidí salir a la calle para tapar la herida de mi dedo con una hoja de roble. Al llegar a la acera recordé que nunca había visto un roble, pero no me importó, porque sabía que encontraría alguno. Diez millones de tortugas en fila me mostraban el camino. No las quise pisar, su sangre ensuciaría la calle y supe que me sentiría culpable y que me volvería loco buscando árboles de las más variadas especies para cubrir las vísceras con sus hojas.
El ejército verde acababa en la línea del horizonte, pero esta parecía alejarse de mí cada vez que yo daba un paso en su dirección. Los robles crecen en el otro lado del mundo, eso todo el mundo lo sabe. Recorrí muchos kilómetros sin fijarme en que lo único vivo que veía eran tortugas. Las islas y las rocas seguían buscando un lugar en mi mente, pero el hueco exacto en el que habrían encajado había desaparecido cuando mi dedo empezó a sangrar. Cuando salió el sol me dormí frente a un edificio con banderas, mientras once cipreses proyectaban su sombra sobre la gravilla.
Por la tarde me desperté, y las tortugas ya no estaban. Seguí sus huellas durante tres o cuatro horas, pero los robles se habían extinguido durante los terremotos del siglo pasado. Miré mi dedo, la sangre seca, y me pareció que la herida sin cicatrizar aún tenía forma de caparazón. El ejército verde se había ido porque los humanos se habían tirado al mar.
De vuelta a casa me crucé con cinco tortugas de la suerte que me preguntaron si había encontrado algún roble. Les dije que tan sólo once cipreses. Mientras me alejaba me advirtieron de que la sal hacía escocer las heridas. Por eso cuando pasé por el mar no me metí dentro.
En mi habitación recogí con cuidado los cristales y los trozos de rocas e islas que no se había llevado el viento. Mi dedo manchó las sábanas de granate. Noté que en la alfombra de musgo que cubría las paredes había animales verdes camuflados. El silencio olía a humedad. Me dormí mientras las tortugas entraban por la ventana.

24-25

2009-10-05T00:22:00.005+02:00

Vuelvo. Lo prometo.

Hoy estoy contenta porque ha sido un domingo lluvioso en el que he leído una entrevista a Rudyard Kipling explicando al sufrido periodista por qué nunca se iba a dejar entrevistar.

El periódico me aburrió un poco porque no encuentro anacronismos.

Después de comer conseguí comprimir mi CV en una página, y tomé té turco de naranja y vi un documental con pingüinos y ositos polares y al volver a casa llovía más y más.

Envié el CV, busqué ejercicios para mi alumna alemana de español y (como premio) me compré la entrada para ver a Kings of Convenience en noviembre. También le contesté a Jens que John Lennon tenía el pelo largo en mi sueño.

Pero ay, mi pobre Jens, te abandonaría por Erlend sin pensarlo. Es más alto, ¿sabes? Y tiene las manos correctas.

Hugs, not drugs ;)

Sincerily, L. Cohen

2009-08-14T21:04:00.004+02:00

Me gusta que mis conciertos se conecten como si formasen parte de un todo brillantemente entrelazado. Y no, no creo que Leonard Cohen sepa quién es Jens Lekman, pero que Jens también se olvide de rezar por los ángeles no puede ser una simple casualidad.

Leonard Cohen tiene casi 75 años, muchos trajes y sombreros, y una agilidad que ya quisiéramos muchos con 50 años menos. Ayuda a que el mundo sea un poquito mejor con su puntualidad y su voz profunda profunda, que suena mejor que hace unos años. Leonard baila despacito agarrando el cable del micro y se encoge y se arrodilla ante su guitarrista y se quita el sombrero e inclina la cabeza cuando sus músicos hacen algún solo o cuando el público aplaude mucho mucho (pero siempre aplaude mucho mucho).

Y canta poquito a poco todos esos grandes éxitos escritos hace varias décadas, pero que siguen dentro de él arañándolo tanto como a nosotros que no hablamos, que casi ni respiramos. Leonard dijo una vez que lo que él tiene es un pequeño jardín y que sus canciones crecen y crecen. Suzanne, Marianne, Jane.

Y entonces llega mi momento más esperado. El segundo bis y Famous Blue Raincoat y ya no la pude dejar de cantar. Jane era tonta, pensamos.

Cuando todo se acaba después del tercer bis (y sabes que es el último porque se va caminando y no dando alegres brincos), un enorme suspiro colectivo tuvo que recorrer las gradas. Por lo menos a mí me recorrió.

Hoy me decía Sabe por teléfono: "¿Pero qué era eso, Ana? ¿No era la música de las estrellas?".

You've won me
You've won me
My lord

1 frase - 1 año

2009-08-09T23:57:00.005+02:00

A Rapunsel le regalamos una libretita con deberes para cada mes, todo para que no se aburra en su año número 26.

La primera tarea la hicimos ayer las tres juntas mientras tomábamos un (salvaje) café en el Casino de Santiago. Escribir una frase representativa por cada año de vida. No fue fácil. Te dejo algunas de las mías (sí, hay menos frases que años, sí, he censurado).

¿Me dices las tuyas?

Nacer casi en un coche.
Un vestido a cuadros, un collar de colores y dos velas.
Primeras letras y primera leyenda sobre mí.
Interacción social que no me interesa.
Abejas (trauma primero).
Descubrimiento de la estupidez humana que lleva a las guerras.
Natación (trauma segundo).
El año de los cortes de pelo feos.
Primer premio literario y primera manifestación de mi ego: un simple e injusto accésit.
Mi pelo crece. Yo crezco.
Soy miope, pero aún no me enorgullece.
Primer concierto de OCS.
Acepto que me puede caer bien gente que no escucha mi música.
Nace fraggelianas (el concepto).
Soy nómada.
Soy friki.
Soy inestable.
¡Trabajo!
Ruptura de prejuicios (Viena e italianos).
Incertidumbre.

Agosto invernal

2009-08-07T00:14:00.003+02:00

En Santiago es invierno, pero no importa porque Luneira me deja una gabardina que va a juego con mi ropa y salimos de la Caramoniña (su casita nueva) después de ver fotos de Oporto y el protolibro de Fraggelianas y vamos a tomar un aperitivo a donde siempre. Leemos los periódicos y descubrimos el giro editorial que ha dado el horóscopo de El Correo Gallego (ahora juega a hundir a la gente, diciendo que te vas a deprimir al darte cuenta de todas las cosas que nunca vas a poder aprender).

Comemos en familia y queremos comprar cosas para su viaje a Croacia, pero acabamos en Gong con ese disco que yo no puedo parar de escuchar. Después la cambio un rato por Marta, con quien me siento en la cafetería de al lado del quiosco verde en frente de los hippies (yo quería un capuccino en el Terranova, pero un rato antes Luneira me había informado de su cierre). Vuelve Lu con todos sus recados hechos, después se une J.L., secuestramos a Mar que en realidad se quería comprar unas sandalias, y hacemos que Pataruco baje de la redacción porque total, tampoco había mucho que hacer. Después viene Tamar un rato y tenemos un pequeño momento praguense.

En los autobuses de vuelta intento desintoxicarme de Jens y descubro que vuelvo a estar intoxicada por el de siempre.

Jens y los pingüinos

2009-07-20T00:43:00.003+02:00

Jens era al principio "grupo sueco" en un cd sin nombre que me dejó Karin hace ya más de cuatro años. Era una voz profunda gritando cosas sobre taxis negros y hablando de fenómenos en el cielo que me emocionaba más de lo normal.

Cuando le puse nombre, corrí a ponerle cara y no le pegaba nada.

Hace dos años lo primero que vi de él fue su cabeza mientras arreglaba unos cables sobre el escenario y me asusté un poco porque tenía poco pelo. Un grupo de chicas H&M lo acompañaban.

Ayer nos volvimos a ver en Oporto. Sin chicas esta vez, solo Jens y su (bailarín, alto y tremendamente atractivo) amigo Viktor Sjöberg, con camisas a juego (Jens una flor bordada, Viktor un hermoso pajarito), cantando y bailando y jugando a ser avionetas. "Está mucho más animado", comentábamos, y luego maliciosas nos fijamos en que esta vez bebía cerveza y no agua.

Todo ese tiempo un papelito entre mis dedos con tres dibujos. Una colección de cuchillos formada por un taxi negro obra de Milk, un dinosaurio llamado Ramón (mi obra) y una tarta de cumpleaños (Luneira).

Cuando hablamos con él después del concierto, nos dijo que le habían gustado mucho los dibujos y que el Faraday era un festival muy adorable y que sí, que hoy estaba más contento, y que no nos fuésemos que iba a pinchar.

En su mano tenía escrito (en portugués): "Cúbreme de petróleo como a un pingüino"
Y como en un sueño, pareció normal y ni se me ocurrió preguntar qué (diablos) significaba (lo averiguaré).

Como si me dijese que a él también le gustaría vivir así, inconscientemente.

De muelas y de sueños

2009-07-14T14:07:00.002+02:00

Hace dos noches soñé que el dentista decidía que no era necesario sacarme más muelas (cuando ya se había decidido previamente por tres).

Cuando ayer fui al dentista, me extrajo (bonito eufemismo para "arrancó") una mientras silbaba alegremente. Pero decidió que la que faltaba de las tres elegidas, no era urgente.

"Si no te da la lata, se puede quedar".

Los sueños se cumplen a medias, pero siempre es mejor que nada.

Historia de los griegos

2009-07-12T16:44:00.002+02:00

Leyendo "Historia de los griegos" de Indro Montanelli estoy aprendiendo un montón de cosas:

- La palabra "sibarita" viene de la antigua ciudad de Síbari (colonia griega en Italia), una ciudad, como te puedes imaginar, rica y llena de lujos que desconocía la guerra. Tanto, tanto, que cuando por alguna extraña razón se decidieron a atacar a una ciudad vecina -Crotona-, fueron derrotados porque el ejército enemigo se puso a tocar la flauta y los caballos sibaritas no pudieron evitar ponerse a bailar.

- Pitágoras, además de ser un genio de las matemáticas y todo eso, era un ser privilegiado que recordaba los distintos cuerpos por los que había pasado su alma.

- Licurgo (el creador de las leyes de Esparta) impuso sus normas de forma algo radical: dio a sus conciudadanos un plazo de prueba, que las probaran hasta el día siguiente cuando él hubiese vuelto. Y lo que hizo fue irse y no volver (se murió a propósito en Delfos, el muy astuto), y las leyes quedaron para siempre.

¡Y no he llegado ni a la época áurea!

(Este libro y el anterior, el El Mago de John Fowles, los estoy leyendo por recomendación de mi papá. De hecho este es una edición de 1963 y costaba 50 ptas).

Spotify sin invitación

2009-07-10T20:27:00.004+02:00

Sé que llego un poquito tarde a todo esto de Spotify, pero solo debido a que como una tonta me había quedado esperando a que alguien me invitase. Hasta hoy: con una pequeña investigación, descubrí que lo de las invitaciones es mentira!

Pincha aquí y te saltas ese paso. Yo ya estoy disfrutando del programa, aunque tanta elección me hace quedarme un buen rato pensando cada vez que intento decidir qué me apetece escuchar.

Sin especie

2009-07-06T18:16:00.004+02:00

"Todo estaba igual; los clientes eran estudiantes y artistas pobres de Bloomsbury: post graduados que hacían sus tesis doctorales, actores sin trabajo, empleados editoriales, todos ellos jóvenes y de mi estilo. Pero, si la clientela seguía siendo la misma, yo había cambiado. Escuché las conversaciones de mi alrededor; y me sentí primero desconcertado y luego alienado por su insularidad, su inocencia repentinamente revelada. Miré a mi alrededor tratando de descubrir a alguna persona por la qeu pudiera sentir hipotéticos deseos de conocerla más a fondo, y no encontré a nadie. Era la innecesaria confirmación de que yo ya no era inglés; y se me ocurrió que en aquel momento debía sentir lo mismo que Alison había sentido muy a menudo: una mezcla, ante los ingleses, de irritación y asombro por el hecho de tener el mismo idioma, el mismo pasado, muchísimas cosas en común, y no formar parte, sin embargo, de esa comunidad. La sensación de ser no ya un ser sin raíces, sino algo peor, sin especie."

John Fowles, "El mago".

Desde Borreiros para el mundo

2009-07-03T19:49:00.004+02:00

Hace ya unos días que decidí dejar de creer que no tengo nada que contar. Blogs desde Viena tiene que haber muchos, pero ¿cuántos hay desde Borreiros?

El problema es mi tradicional autismo estival en el que lo que ocurre va más por dentro que por fuera (y va tan por dentro que sacarlo fuera me parece ponerlo en peligro y total, tampoco es que me interese compartirlo).

Aunque sí que he hecho cosas. Fui a la playa. Leí un libro de 600 páginas en tres días. Me quedé sin ADSL casi 24 horas (lo que explica el punto anterior, lo admito). Tomé una Coca-cola en el Hotel Cristaleiro con Milk y me compré unas rosquillas. Jugué al Trivial. Fui a dar de comer a los gatitos de Kris. Tengo una muela menos (y otras dos temblorosas porque saben que tienen los días contados). Tengo menos sangre. Tengo citas y más citas médicas (porque claro, ya que estoy por aquí un tiempo me estoy haciendo un completito). Ordené mis CDs (llevaban año y medio en cajas). Volvimos a estar en una misma mesa Luneira, Milk, Nati y yo (con algunos añadidos). Jens Lekman se me insinuó por mail (efectos secundarios del Tamiflu, supongo). Comí pulpo á feira. Dormí siestas en el sofá. Me aficioné a las series detectivescas de La Sexta con mis padres. Fui al cine Imperial.

Y tantas cosas más.

R.I.P

2009-06-26T00:35:00.001+02:00

(Y sé que está mal, pero en algún lugar leí a alguien que decía "Oh, no! Tenemos que proteger al niño Jesús!")

and the road finally gave me back...

2009-06-14T21:34:00.004+02:00

Viernes 12 de junio.
4.30 am

Mrs Jones cierra la puerta de su piso en Wallgasse dejando las llaves dentro. Da un poco menos de pena porque la tarde anterior la casera vino a desmantelarnos y mover todo el mobiliario al piso de arriba (adonde me mudaría si siguiese viviendo en Viena), así que de pronto dormí en un piso vacío. Por no tener, no tenía ni compañera de piso, que ya tenía la cama en su nueva habitación. Eso sí, antes de despedirnos e ir a dormir estrenamos el cuarto de estar con vino y The IT Crowd.

(Lagrimita)

A las 4.30am Mrs Jones baja las escaleras intentando no hacer mucho ruido con la maleta (plon, plon, plon). Después decide ir hasta Westbahnhof andando porque tiene tiempo y es poca distancia. A las 5 sale el autobús camino del aeropuerto.

Aufwiederschauen.

En el vuelo me entretengo observando al equipo eslovaco de voleibol, que me acompañan hasta Bruselas y luego hasta Oporto. Las azafatas lo pasan mal al ver sus caras de sufrimiento. Chicos de dos metros incrustados en asientos de avión y no hay tantas salidas de emergencia.

En Oporto esperan papá y mamá y nos vamos a comer bacalao a Vila do Conde.
Después decidimos volver siguiendo al GPS pero evitando autopistas. Dos horas y media. (Buscad en un mapa la distancia y veréis que es un tiempo excesivo). Merienda en Ponte de Lima, donde el calor era tanto y tan húmedo junto al río que era difícil respirar.

En casa hay Piña y Jana y Grunge y Menta.

Ahora toca reflexionar sobre mi vida.

(Foto: Playa en Vila do Conde)

Cerrando otro capítulo

2009-06-10T16:59:00.002+02:00

(El día está tan oscuro como la canción)

Cuenta en el banco cerrada.
Libros devueltos a la biblioteca (y el señor bibliotecario, tan adorable y simpático, me dio dos besos cuando le dije que me iba).
Paquete con libros y papeles varios enviado por correo (Rmt: Ana Bulnes. Destinatario: Ana Bulnes).
Ropa que no voy a usar más metida en una bolsa preparada para entregar en un contenedor de caridad.
Ale viene en un rato a por Manuela.

Mañana haré la maleta e intentaré que no sea dramático.
Todo sea por volver a la familia y al mar y al verano en libertad. Y por esa tapa de pulpo á feira que tengo antojada desde que estuve en marzo y vi cómo sacaban a la calle el puestito pero no teníamos tiempo.

(Pequeño intermedio nostálgico)

2009-06-07T19:27:00.003+02:00

How sweetness turns sour
And leaves they turn to brown

Un poco nostálgica.
La culpa es pensar en hace 10 años.

Décimo aniversario de un instituto del que soy primera promoción.
Visita de Blanca, a quien conocí hace (casi) 10 años el mismo día que Simon, Steve, Damon y Oscar me firmaron la carpeta.

¿Quién era esa mocosa de 14-15 años que vivía recluída en su habitación llena de pósters y de música, que había abandonado el ballet y el patinaje por la guitarra y nunca se había planteado vivir en otro lugar?

(Lo que da más miedo es pensar que todas esas canciones siguen provocando escalofríos)

Sommernachtskonzert

2009-06-06T16:03:00.004+02:00

Concierto de una noche de verano significa en Viena coger una manta y pedalear hasta Schönbrunn. Una vez allí, te abres paso entre la multitud y los jardines hasta encontrar un buen lugar donde extender tu mantita (sobre la gravilla, el césped de Schönbrunn es de los de no pisar). Puedes sentarte, tumbarte, o permanecer de pie (si quieres ver algo), pero lo importante es la música.

A las 9 en punto con puntualidad austríaca, la Wiener Philharmoniker se sube al escenario y el alegre Daniel Barenboim dirige. Todo el mundo se calla. Desde el jubilado en su sillita hasta el adolescente que aprovecha la ocasión para hacer botellón con sus amigos, nadie se atreve a hablar (y quien lo hace es rápidamente increpado por los que le rodean). Las parejas se abrazan y yo creo estar viendo lucecitas de aviones hasta que caigo en que lo que se mueven son las nubes y no las lucecitas, que resultan ser estrellas. (De pronto, claro, estoy tumbada en la Praza do Obradoiro intentando que se me caiga la Catedral encima, pero tanto a Luneira como a mí solo se nos mueven las estrellas, hace tanto ya).

Cuando acaba la gente se va y Alessandra comenta "ahora 6 días para limpiar esto". Se nos olvida una y otra vez que estamos en Austria y no en España o Italia, y en 6 minutos un organizado ejército de barrenderos se encarga de dejar el lugar digno de todos sus siglos y nobles.

Al pedalear a casa, el vals sigue en mi cabeza.

Más arte: Cy Twombly y sus garabatos

2009-06-04T18:29:00.005+02:00

Creo que lo que estoy aprendiendo estos días de visitas a museos (última semana, tantas cosas por ver) es que muchas veces lo más interesante del arte son las historias que hay detrás. Tras quedarme fascinada por la corta pero intensa vida de Richard Gerstl, esta mañana me fui al Mumok llena de ganas de sentirme visitante-de-museo-de-arte-contemporáneo-que-entiende-no-como-vosotros-el-vulgo.

Conclusión primera: formo parte del vulgo

La exposición que inunda las salas del museo desde hace un par de días está dedicada Cy Twombly, un artista americano muy reconocido todavía vivo. A pesar de estudiarme el folleto, incluso sentarme para concentrarme bien en la lectura y en la contemplación de sus obras, no acabé por comprender el concepto. Digamos que la relación entre lo que me explicaban y lo que yo veía se perdía en algún momento. Por ejemplo:

"En Genetrix de 1987, una tabla de madera pintada de blanco se presenta como un atril ante el espectador. El vacío y la sensación de ausencia transmitidos a través del blanco son compensados por la presencia física que la obra deriva de la materialidad táctil y la aplicación "a manchas" de la pintura. El atril de madera también juega con la convención de simplificar el cuerpo femenino, al que Twombly relaciona con elementos narrativos complejos: Genetrix era el apodo que los Antiguos Romanos usaban para Venus, la diosa a la que veneraban como su matriarca mítica. "

Y yo que solo veía un atril con una tabla pintada de blanco... O todos esos cuadros que imitaban a la perfección dibujos (garabatos) de niños... En fin.

Conclusión segunda: el tiempo salva a los buenos

Aquí me alegré un poco. En el último piso se presentaba la colección permanente del museo, un puñado de cuadros del modernismo. Un poquito de Kandinsky, Klee, Mondrian, Moholy-Nagy, Gerstl ("La familia Schönberg")... Y otros muchos. Paseaba y cuando alguno me llamaba la atención, me atraía de forma especial, al leer el nombre siempre era alguien conocido. No sé si los garabatos de Twombly serán apreciados dentro de 100 años.

Conclusión tercera: la historia detrás de la obra

Al llegar a casa me fui directa a la Wikipedia a buscar al señor Twombly. Garabatos, graffitti, blablabla. Y un titulillo aparte: El incidente del Phaedrus. Resulta que hace un par de años en una exposición en Avignon, una artista francesa claramente no perteneciente al vulgo se sintió tan emocionada por la obra Phaedrus de Twombly que no pudo evitar plantarle un beso, dejando su pintalabios rojo sobre el lienzo. Fue por supuesto detenida y llevada a juicio y multada por intento de destrozo de obra de arte. Ella, sin comprender el por qué de tanto escándalo, se defendió diciendo que había sido "solo un beso, un acto de amor. Lo besé sin pensar, creí que el artista lo entendería... Fue un acto artístico provocado por el poder del Arte".

(Niños, no beséis cuadros. O limpiáos bien los labios antes para no dejar huellas).

Richard Gerstl y su sala

2009-06-02T10:20:00.003+02:00

¿Por qué tiene Richard Gerstl una sala entera en el Leopold Museum? La respuesta debería ser que por su calidad indudable, por su enorme contribución al arte, por...

Pero me resulta difícil de creer que alguien que murió a los 25 años haya podido demostrar algo más que un talento incipiente, que se podría haber desarrollado o no. Y más aún cuando se conservan de él solo un par de cuadros o dibujos. Su historia es posiblemente la razón. Y es una buena razón, porque su historia no tiene desperdicio.

Estamos en Viena a principios del siglo XX. Richard abandona -como muchos en esa época -la Academia de Bellas Artes porque no está de acuerdo con el clasicismo académico al que le obligan. Su arte va más allá. En el estudio que comparte con un amigo empieza a interesarse por la música. Quiere hacer retratos a compositores y plasmar su alma. Primero lo intenta con Mahler, pero este se niega. Con Arnold Schönberg tiene más suerte.

A Schönberg le gusta Gerstl. Esta admiración mutua se convierte en amistad, y pronto Richard se ve dentro del círculo de amigos y familiar del compositor. Pinta retratos de todos. Va de vacaciones con ellos. Pero con quien más intima (de todas las formas que te estás imaginando) es con Mathilde, la mujer de Schönberg, que se sentía un poco abandonada por un marido demasiado obsesionado con su música.

Richard y Mathilde se escapan juntos en un arrebato. Abandona a su marido y a su hija durante unos meses, hasta que las amenazas de suicidio por parte de Schönberg la hacen volver.

El que se queda destrozado es, claro, Richard. Y aquí es cuando consigue entrar en los libros de historia del arte y una sala entera en un museo. Corre a su estudio y le prende fuego, destruyendo casi toda su obra. Después se ahorca desnudo frente a un espejo y (no se bien cómo) se clava un puñal para asegurarse la muerte. 25 años.

(Supongo que no es necesario explicar que ni Mathilde ni Arnold Schönberg volvieron a ser los mismos).

Publicidad para ciclistas

2009-05-27T20:48:00.005+02:00

Es curioso cómo la industria publicitaria se adapta al lugar en el que se publicita (en realidad es lógico y no curioso, pero déjame utilizar las palabras que quiero). Cada vez que dejo la bici en Mariahilferstrasse (la calle más comercial de esta bella ciudad), me la llenan de propaganda. ¿Quién es el target de esa publicidad? El ciclista.

La primera vez me enfadé un poco. El tríptico de Adidas decía algo así como "la bici está muy bien, sí, pero seguro que preferirías tener una Vespa" (que sorteaban). Aún me veo con el cartoncito en la mano mirando a mi alrededor indignada con ganas de gritar "pues no, no quiero una Vespa!", antes de irme enfurruñada lanzando miradas asesinas a todas las motos que me adelantaban (hacéis ruido, y contamináis, y sois peligrosas, y hay mil sitios a los que yo puedo llegar con mi Manuela en los que nunca os dejarían entrar).

El de ayer era un folletito pacífico anunciando un libro llamado "Radfahren in Wien" ("Ir en bici en Viena"). ¿Te puedes imaginar una correspondencia entre producto y destinatario más perfecta y exacta que esta? Si no me compro el libro es solo porque me quedan aquí poco más de dos semanas (esta es mi triste realidad), pero al menos me puedo aprender todos los nombres en alemán de cada parte de la bici (nombres que, como bien intuyes, no sé en castellano) gracias a la bonita y didáctica foto que ilustra el flyer.

Asia, agua, preguntas

2009-05-25T23:35:00.002+02:00

Después de este fin de semana tengo un montón de cosas que contarte. Me encantaría que bajases conmigo Gumpendorferstrasse y vieras cómo entre Phil y el Top-Kino surgió de pronto un pueblo asiático, con puestos de comida en la calle, niños chinos corriendo bajo un dragón y peluquerías en las que conseguir un buen corte japonés. Te diría que me acompañases al Phil a las 10 y te abrieses paso entre la gente para ver a Coconami, ese maravilloso dúo de japoneses ukelelistas cantando en alemán.

También estaría bien que pudieses ver con tus propios ojos el Alte Donau y que tu piel también sudase de tanto tomar el sol en el césped. Y si pudieses solo sentir el pequeño escalofrío de placer que recorrió mi cuerpo al sumergirme en el agua y respirar hondo, tan hondo como te permitan tus pulmones cuando todo tu cuerpo se encuentra en el Danubio, oh, yo sería feliz. Y deberías haberte mirado las manos bajo el agua y a continuación los pies. Tan abajo y tan nítidos. Tan cristalinos como el agua.

Pero, mi apreciado/a lector/a, no estabas ahí conmigo. Y no es que me fallen las palabras y no te lo sepa describir, claro que no. El problema ahora es que esta tarde el precioso proyecto "Fifty people - one question" volvió a caer en mis ojos a través de alguna web, y la inspiración ya no me deja pensar. Una vez más, no hay versión subtitulada, así que todos a aprender inglés.

(¿De qué se trata? Una ciudad, 50 personas asaltadas por la calle, una misma pregunta: ¿Dónde te gustaría despertarte? Las respuestas, tan diversas como emotivas).

Fifty People, One Question: London from Fifty People, One Question on Vimeo.

Sita sings the blues

2009-05-23T13:52:00.005+02:00

Imagina que vives en Nueva York con tu marido y tu gatita Lexie y que eres inmensamente feliz. Pero un día a él le ofrecen un trabajo en la India. Al cabo de un tiempo te vas a vivir con él. Vuelves a Nueva York durante una semana por motivos laborales y entonces él te manda un mail diciéndote que no vuelvas.

¿Qué haces? ¿Hundirte en la miseria? ¿Suicidarte?

Todo esto le pasó a Nina Paley y el resultado es una maravillosa y extraña película de animación que mezcla la leyenda de Ramayana (de alguna forma Nina se sintió identificada durante su ruptura), música de los años 20 (en esa época descubrió a la cantante Annette Hanshaw) y su propia historia: "Sita sings the blues"

Yo la vi en el cine, pero como tiene licencia Creative Commons todos la podemos ver online o descargarla desde aquí

A lot of respectable people have been hit by trains

2009-05-18T15:30:00.003+02:00

REGLAS:

- El título debe ser una cita de una película

1. Una canción del último disco que hayas comprado.
2. Una canción blues. No tiene por qué ser de un disco de blues, sino llamarse "_____blues".
3. Una canción que te espabila por las mañanas.
4. Una canción de uno de los primeros discos que recuerdas haber esuchado.
5. Una canción descubierta en una película.
6. Una canción sobre medios de transporte.
7. Una canción de un grupo/solista que normalmente no te gusta, pero esta sí.
8. Una canción con un color en el título.
9. Una canción con un número en el título.
10. Una canción que mencione a algún personaje religioso o religión.
11. Una canción sobre un libro (o sobre libros en general).
12. Una canción divertida.
13. Una versión.
14. Una canción descubierta gracias a una cinta/cd que alguien te regaló.
15. Una canción que te recuerde al instituto.
16. Una canción perfecta para un día lluvioso y tranquilo.
17. Una canción con la palabra "Look" en el título.
18. Tu canción preferida de los Beatles.
19. Una canción de alguien que ya está muerto.
20. Cualquier canción.

El resultado:

Cuento de hadas

2009-05-17T12:56:00.005+02:00

Fui Noruega porque lo sabía desde un principio. Solo había que echar un vistazo rápido a las canciones para ver que este es un año malo: sin folk y sin sentido del humor. Rubias, baladas románticas y canciones disco. Alexander Rybak lo tenía fácil.

Vi el festival acompañada de Agata (polaca representando a Ucrania) y Alessandra (italiana representando a Portugal). Ver Eurovisión con italianos es siempre interesante, porque no saben lo que es. Tuvimos que explicar cómo funcionaba, cómo se votaba, cómo los vecinos se apoyaban.

"¿Así que países que se odian a muerte se apoyan en Eurovisión?"
"¿Por qué cantan en inglés?"
Y cuando explicamos que para nuestros padres es algo rancio y unido al franquismo en España y al comunismo en Polonia: "Oh, entonces de alguna forma, toda Europa participaba, este y oeste juntos".

Entonces recordé a Neil Hannon diciendo que Eurovisión ha conseguido de alguna forma lo que el esperanto nunca logró: unir a Europa en una especie de lenguaje/tontería común. Lalala y todo eso.

(Y por muy bueno que sea este pequeño, mi corazón le sigue perteneciendo a Elvir Lakovic, que este año presentó los puntos de Bosnia y felicitó a Moscú por una ceremonia tan llena de dientes blancos).

La caja de Pandora

2009-05-13T12:54:00.004+02:00

Mi barrio es de esos con un ambiente nocturno decadente, lleno de bares a los que solo van los habituales (y si no lo eres y vas, enseguida te conviertes en uno de ellos), llenos de humo y gente extraña. Si subes por mi calle, un poco más allá de los restaurantes italianos cutres tenemos un Jazz Café, un Tanzbar, un teatro, un Theater Café (este demasiado pijo) y Pandora's Box.

Ayer fui a tomar algo con Mihaiela (mi nueva flatmate) al Pandora's Box porque le habían hablado bien de él y nunca había entrado. Pedimos dos copas de vino y nos sentamos en un sofá gigantesco que había en una esquina preguntándonos si le habríamos sacado el sitio a algún jefazo mafioso.

El primero en visitarnos fue George. Llegó y nos preguntó si se podía sentar. Por supuesto accedimos, porque en este país (y en toda Europa Central) es normal compartir mesa con extraños si tienes sitio y no hay nada más libre (y luego los españoles presumimos de sociables). George tendría unos 60 años y es indio. Nos contó que es periodista, pero que ahora está en paro, aunque nunca está realmente "parado", su mente funciona siempre y lee y escribe sin parar. Movía las manos de forma extraña pero controlada y nos contó un montón de chistes sobre indios o que Adán y Eva no eran chinos porque se habrían comido la serpiente también. Dijo también que solía venir a este bar porque nadie te juzgaba, te encontrabas a la gente más loca (te creo, te creo, pensaba yo) y podías bailar sin pagar entrada.

En un momento en el que George estaba bailando, vino una chica con una mastina y nos preguntó si nos importaba que se tumbase en el sofá (otra de estas cosas a las que te acostumbras en estos países, los perros entran a todas partes). No, no, claro que no nos importa. Y nos contó que estaba muy orgullosa de ella, Punta (o algo así), porque la semana pasada había aprobado un examen para ser "perra terapéutica", especialmente indicada para niños. Y que siempre se tumbaba en este sofá (el jefazo mafioso) y que le encantaba porque claro, en casa no la dejaban subirse a los muebles.

Y sí, Punta era cariñosa. Su dueña se fue a jugar al futbolín dejándonos de niñeras, y a los 5 minutos ya estaba durmiendo con su cabezona en mis piernas. Claro que cada vez que escuchaba su voz de fondo se levantaba atenta, esperando ansiosa el momento en el que su mamá viniese de nuevo a por ella.

Nos fuimos sintiéndonos ya unas habituales del lugar.

The girl from yesterday

2009-05-12T20:34:00.002+02:00

¿Ellos se habrán enterado? También han estado un poco muertos últimamente...

Puf

2009-05-05T12:23:00.002+02:00

Desde que sé que vivo en la ciudad con la calidad de vida más alta del mundo, comprendo algo mejor esta sensación de querer aferrarme a ella con fuerza y no abandonarla. ¿Cómo ser capaz de volver a vivir en un lugar en el que caminar sola de noche provoca, si no miedo, sí algo de respeto? ¿Cómo volver a aceptar que el agua del grifo sepa mal? ¿Cómo desplazarme en bici sin miedo a los coches?

Por otra parte, la idea de volver empieza a cobrar un poco de color. Porque si tengo que abandonar esta ciudad, prefiero que sea para volver (y casi todos han vuelto, y compartiremos una bonita situación de paro y tiempo libre) que para empezar de nuevo en otra ciudad, que podría ser un nuevo Berlín pero también una nueva Barcelona. Y esto tiene que cansar, ¿no crees? Mira:

1984-2000: Borreiros, Borreiros
2000-2002 (y de forma intermitente a partir de entonces): A Valada, Borreiros
2002-2004: Burgo das Nacións, Santiago de Compostela
2004-2005: Cernokostelecká, Praga
2005-2006: Xeneral Pardiñas, Santiago de Compostela
verano 2006: Algalia de Arriba, Santiago de Compostela
2006-2007: Consell de Cent, Barcelona
Agosto 2007: Pettenkofferstrasse, Berlín
2007-febrero 2008: República Arxentina, Santiago de Compostela
Febrero-Agosto 2008: Los Urquiza, Madrid
Octubre 2008-Marzo 2009: Stolberggasse, Viena
Abril 2009- ...: Wallgasse, Viena

Ya, ¿no?
El problema es que cuando alcanzo un poco de estabilidad me pongo nerviosa.

(En la lista de ciudades, Madrid era la peor situada dentro de Europa).

Bishop Allen

2009-05-03T11:49:00.003+02:00

Hay cosas que hago aquí, como ir en bici a conciertos y volver cantando sin respiración, que barren por completo la otra sensación de volver a casa (la de noche y demasiadas cosas en las que pensar). Y mira que me costó tomar la decisión de ir en bici a ver a Bishop Allen. Porque la sala Wuk está a cinco quilómetros de casa, que no es mucho, pero implica hacer medio Gürtel (y no es llano, es arriba y abajo, arriba y abajo). Pero como intuía otro dilema si decidía ir en metro (¿pagar o no?), decidí dejarme de tonterías. Llegué sana y salva y puntual y hambrienta, con el tiempo justo para tomarme un sándwich en la terraza y beber una cerveza hidratante.

¿Qué decir del concierto? A pesar de tener ciertos problemas técnicos derivados del hecho de no haber podido hacer prueba de sonido, todo el mundo disfrutó tanto que yo no dejaba de pensar en esa idea que tenemos en España de que somos el público más animado del mundo. Tenías que haber estado allí ayer dando palmitas con la click click click camera o chillando que para que las cosas mejoren, tienen que empeorar un poco un día. Claro que supongo que es fácil ganarse al público cuando los sorprendes siendo un americano que habla alemán (o que lo intenta, vamos).

Y xilófonos, ukelele, melódica, y canciones optimistas que hicieron que todo el mundo saliese con una sonrisa en la boca. Con razón se habían vendido todas las entradas.

Los austríacos y el alcohol

2009-04-22T18:56:00.003+02:00

El otro día hablábamos en clase de alemán de los problemas de alcoholismo que tiene Austria. Ahora ya no tanto, nos explicaba la profe, pero antes era algo sabido que el fontanero se negaría a arreglarte el grifo si no le ofrecías cerveza, y que los albañiles se tambaleaban por los tejados (pero eran un poco como Bender, si estaban sobrios les entraban vértigos).

Una compañera comentó entonces que aún pasa ahora, que la gente bebe alcohol en horas de trabajo. Y nos dijo que sus colegas austríacos se tomaban una cerveza a la hora de comer.

"Oh, bueno, pero una cerveza no cuenta como alcohol!", exclamó la profesora. Una cerveza es siempre de medio litro, por cierto.

Luego también nos dijo que los políticos tenían un problema muy grande con este tema, porque en este país el alcohol está también muy ligado a la socialización y a hacer amigos. Cada vez que un político da un mítin en cualquier pueblo, le ofrecen cantidades y cantidades de alcohol que no debe rechazar para no quedar mal. "¡Qué humano! ¡Qué cercano al pueblo!"

Después se matan en accidentes de tráfico y los llaman borrachos.

(Pero todo este folclore etílico me recuerda siempre un poco a Galicia, y los programas con tiroleses tienen un parecido innegable con Luar. Me siento como en casa :))

Mi nuevo amigo Jens

2009-04-20T20:02:00.004+02:00

Siempre fui mala con las plantas. Supongo que porque siempre las tuve alrededor vivas, sin pensar en que había alguien que estaba cuidando de ellas. Cuando en Praga conseguimos que todas las plantas de la casa se murieran (menos la de marihuana que había plantado Vincent en el balcón, a la que cuidaba con todo su amor), pensé por primera vez en el esfuerzo que supone mantenerlas vivas.

Fue ahí más o menos cuando empecé a decir que los animales eran mejores, porque cuando tenían hambre te pedían comida en vez de limitarse a ponerse tristes y esperar que tú lo notases (una actitud que siempre odié en la gente, esas personas que se enfadan pero no dicen nada, solo se ponen de morritos y tienes que ir a preguntarles qué les pasa -a lo que contestarán "nada, nada..." solo para que insistas). Si no me gustan las personas que son como plantas, ¿por qué me iban a gustar las plantas?

Pero hace unos meses algo cambió y se me ocurrió que cuidar a una planta podía ser un signo de madurez. Requiere cierta constancia y responsabilidad, ¿no? (No es como un bebé, que si tiene hambre grita, los bebés son fáciles!).

Ayer Mihaiela me preguntó si quería una planta para mi habitación. Ella tiene la suya llena de macetas y parece una selva. Yo le dije que vale, y entonces me dio a Jens (no se llamaba Jens entonces), y me dijo que necesita luz, pero no corrientes de aire.

Mi objetivo es que no muera.

NOTA: Intenta obviar el detalle de que en la foto la ventana está abierta exponiendo al pobre Jens a maléficas corrientes de aire. Las instrucciones fueron que "no necesita corrientes" no que "las corrientes la matarán".

La belleza de los duelos

2009-04-17T15:37:00.002+02:00

Duke Special & Neil Hannon
Cargado originalmente por Plastic Jesus

Qué maravilloso espectáculo. Estoy pensando en mudarme a Irlanda solo para poder asistir a duelos como este: Neil Hannon y Duke Special muestran su odio mutuo, tocan canciones juntos y por separado y acaban, sangrando un poco, cantando "The winner takes it all" y disparándose. (Y amamos a Neil un poco más, porque además de todo eso que ya sabemos, es capaz de apreciar el arte que hay detrás de un duelo a muerte y la enorme pérdida para la sociedad que supone su ilegalización. "Solo estamos intentando matarnos el uno al otro, ¿qué tiene eso de malo?").

El vídeo, aquí: Neil Hannon vs. Duke Special

Oda al sol (quién me lo iba a decir)

2009-04-06T19:56:00.003+02:00

Llevo unos días abrumada por el verano. Porque sí, es verano y no primavera, y de pronto todo el mundo está medio enfermo y lleno de bostezos, porque no se puede pasar de la nieve al sol abrasador en dos semanas, así sin avisar.

Y de pronto las calles están llenas de gente y de terracitas en lugares en los que nunca imaginaste que pudiese haber un café o restaurante; las jovencitas sacan sus minifaldas del armario y los jovencitos sus bermudas (algún día me acostumbraré a las ciudades del interior, en las que esto y ponerse chanclas es normal para la calle y no solo para esa playa que no tienen). Los ojos azules se esconden tras gafas de sol y los aparcamientos de bicis están a rebosar.

En los parques en los que hace no mucho yo luchaba por no resbalar en el hielo ha crecido la hierba verde en un fin de semana, y los arbolitos se dan toda la prisa que pueden y empujan ansiosos a sus miles de brotes. Y todos esos niños que hasta hace nada eran estrellitas a lo Maggie Simpson corretean ahora semidesnudos y juegan con pelotas y cubos de playa (!). Y o hay un baby boom, o solo voy a los lugares a los que van todos los bebés de la ciudad.

Viena deja de pronto de ser tétrica y oscura como en El tercer hombre, y tendré que volver al cementerio central porque algo me dice que con este tiempo Schuberts, Brahms y Strausses se pasan las tardes tirados sobre (y no bajo) el césped haciendo que la música lo inunde todo.

Phil

2009-03-31T18:11:00.002+02:00

Si tuviese que hacer una lista de mis sitios preferidos en Viena, este desde el que escribo estaría sin duda en el Top 5. Mi querido Phil es un café-librería-tienda-de-discos todo en uno en el que te puedes pasar horas charlando o leyendo o perdiendo el tiempo en Internet (oh, sí), lleno de gente un poco cool de más a veces, pero tranquilos. Unos vienen con sus ordenadores (macs en su mayoría), otros con sus libros, otros sacan varias hojas de pronto de su cartera y las extienden sobre su mesa y estudian o escriben. Otros simplemente piden un café.

Lo mejor es el rinconcito de lectura. La mesa del fondo a la izquierda tiene un cartel que te informa de que ahí no te van a servir nada. Esos sillones son solo para sentarse a leer, tus libros o alguno de los que tienen aquí, y es una idea preciosa.

Lo único malo es que se llena muy fácilmente. Si vienes a partir de las 18 o vienes en grupo es difícil encontrar sitio. Pero no es un problema, a la vuelta de la esquina está el Top-Kino, una cafetería-cine que solo tiene un defecto (muy común en estas tierras, por otra parte): es de fumadores. No como mi pequeño Phil, donde el aire es puro y ahora mismo está sonando esto:

Ains. Claro que no me quiero ir.

Sobre la atracción física (teta, culo)

2009-03-29T22:06:00.003+02:00

Mis pequeñas novedades son que ya estoy en mi nuevo piso y que la primavera llegó ayer, pero esta mañana ya se había ido. Continúo mi vida pensando en que tendría que hacerme un esquemita encabezado con la palabra TIEMPO y seguido por todo lo que puedo hacer con él. Al menos los fines de semana nunca decepcionan.

El viernes fui a un concierto en el Ost Klub (un sitio de música balcánica bastante maravilloso) y vi a los canadienses Friendly Rich & the Lollipop People. Tan recomendables. Pero lo más interesante vino del hecho de estar yo sola con tres hombres (oh, venga, no pienses mal) y poder participar en su conversación sobre qué es lo primero en lo que se fijan en una chica. Las opiniones divergían.

Coincidieron en que los culos son importantes, pero no más que la cara porque, al fin y al cabo, "con un culo no puedes hablar". Por eso también (por el hecho de estar delante, supongo), las tetas sí que importan.

Yo expliqué que para mí la altura en un chico era bastante básica. Oh, claro. Al chico alto la altura de la chica no le parece importante, pero al chico bajito sí. Igual que al calvo el pelo de la chica le da un poco más igual que al que se lo arregla cuidadosamente todas las mañanas. El flaco no las quiere flacas, porque "no harían más que chocar huesos" y otros nos fijamos en detalles que no tienen nada que ver -en principio -con nuestras características, como la piel (el que no se fija en la altura) o las manos (sí, yo).

Se lo contaba a Raquel y me comentaba sorprendida que lo de los culos era increíble. ¡Todas esas revistas que pierden páginas y páginas en algo no básico! Con lo fácil que es acudir a las fuentes interesadas y que te expliquen...

(PD: Aunque confesaron que lo de los culos no es del todo cierto, todos ellos tienen amigos que solo se fijan en eso. Pero ellos no, claro. La próxima vez pondré una cámara oculta y los dejaré solos para ver cómo cambia la conversación).

Esperando

2009-03-25T00:08:00.002+01:00

A veces me pregunto qué estoy haciendo aquí exactamente. Supongo que es normal cuando tus días transcurren en total libertad, sin ninguna clase de actividad que deba llevar a cabo de forma obligatoria. Pero es una sensación rara, como de deber no cumplido.

Hoy mientras cenábamos, un rayo iluminó la ventana, y después un trueno, y algo más tarde empezó a nevar. Copito a copito. Entonces recordé aquellos días de Praga con su invierno más largo y frío en 15 años, y cómo aún a principios de abril me desesperaba porque la nieve no dejaba de caer. Aquí es algo distinto. Viena es la irregularidad personificada (¿edificada?). Todas las mañanas me despiertan el sol y cielo azul, y ese sol calienta un poco, de verdad. Pero si te despistas, todo vuelve a ser gris y de pronto llueve o nieva. Y cinco minutos después vuelve a hacer sol. Y así sin fin.

Creo que lo que estoy haciendo estos días es esperar a la primavera. Porque no hago más que oírlo en todas partes: Viena es maravillosa entre mayo y septiembre, la gente sale a la calle y es fácil hacer amigos. Yo vine claramente en la época equivocada, porque por muy amante del invierno y del frío que sea, este gris oprime un poco.

Feliz espera.

Civilización y psicoanálisis

2009-03-22T20:09:00.002+01:00

Supongo que cuando vives en un país en el que puedes llamar a "tele-cerveza" para que te traigan millones de botellas a casa, el movimiento físico es necesario si no quieres acabar con la línea de Homer Simpson. Para mi época de inactividad me había propuesto dar una vuelta al ring en bici todos los días, pero hasta hoy no lo había hecho aún. Y hoy hice un poco de trampa, porque paré a la mitad para ejercitar también un poco mi cerebro, pero esas pausas también son importantes. Pensar quema calorías, dicen.

Lo de la cerveza lo descubrí ayer en el estudio-de-cine-casa, cuando de pronto saltó la alarma: 12 personas y solo 2 cervezas en la nevera. Pero entre los austríacos no cundió el pánico. Un ordenador, una llamada. 15 minutos y timbre. Así de fácil es fomentar el alcoholismo entre la sociedad, mientras algún sorprendido extranjero exclamaba "¡esto es civilización!" y un emocionado vienés intentaba encontrar un servicio similar para pedir una Sachertorte (sin éxito). Todo amenizado con la felicidad de Albano y una proyección de diapositivas de una familia de los 70 que a alguien se le ocurrió comprar en un mercadillo por tan solo un euro.

Esta mañana me sorprendió el sol y tras un capítulo de Lost (ya estoy al día) y casi sin pensar, saqué a Manuela de paseo. Las mañanas de domingo (con buen tiempo) deberían estar reservadas para esto. Las calles eran mías, y los parques de los niños. No había mucho más.

A mitad de camino, descansé un rato para hacerle una visita a Freud. Su casa ya no es en realidad un hogar. En donde se supone que dormía y comía hay ahora miles de retratos de todos sus amigos, pero ni una cama, ni una mesa. Lo que sí que está intacto es su estudio/consulta. El vestíbulo, la sala de espera. La estantería con Schiller y Thomas Mann. Sus sombreros y cantimplora. El baúl con el que huyó a Londres.

En una sala oscura, varias televisiones mostraban vídeos domésticos con la voz en off de Anna Freud (su hija) vieja y temblorosa explicando quién era quién, si estaban en Viena o en París o ya en Londres. Banderas nazis delante de la Ópera.

Después Manuela otra vez, pero de pronto ya no hace buen tiempo. El cielo está gris y el viento intenta impedirme avanzar. Llego a casa derrotada. Pero contenta.

Nota 1: Ya tengo piso. Te lo cuento mañana.
Nota 2: Otro día te hablo de las tumbas de Beethoven, Brahms, Schubert...

El amor verdadero no puede esperar

2009-03-18T12:19:00.003+01:00

Ocurrió a principios de año. Mika (6 años) y su novia Anna Bell (5 años) decidieron que no podían esperar más. Cuando el amor es tan fuerte, la edad no importa. Así que trazaron un plan y una madrugada salieron de casa (con la Anna-Lena, hermana de Mika de 7 años). Caminaron un kilómetro hasta el tranvía, llegaron a la estación de tren de Hannover y cogieron el tren que los llevaría al aeropuerto. Fue ahí cuando a los responsables de seguridad les pareció raro que niños tan pequeños fuesen solos y los detuvo. Ellos se explicaron.

Mika y Anna-Bell se querían casar, y habían decidido hacerlo en África porque allí hace calor (casarse en enero en Alemania tiene que ser distinto). Así que habían cogido ropa de verano y juguetes para la playa y emprendido el camino. Anna-Lena los acompañaba para ejercer de testigo.

Cuando les preguntaron por qué no habían dicho nada a sus padres, explicaron que no creían que fuesen a estar fuera mucho tiempo, así que no valía la pena.

Los guardias vieron a la pareja tan triste por no poder casarse que les dieron un tour gratis por la sede de la Policía.

(En la foto, Anna-Bell, Anna-Lena y Mika)

Mi pequeña explicación

2009-03-16T00:07:00.004+01:00

Creo que te debo una explicación. Es lo que se supone que hay que hacer cuando desapareces más de un mes sin decir nada, ¿no? Bien. La situación es la siguiente.

1. Escribo desde casa (hogar número 1, el primero, el de siempre, mi habitación cada vez más llena de trastos en Borreiros -centro del universo). Llevo aquí 11 días entre lluvia, visitas al hospital (pero ya acabaron, no te preocupes), jugar a ser librera, comidas al sol en el puerto, cinco libros que tengo que anotar en mi cuaderno de libros leídos, primada con chocolate y fiesta de pijamas sin secretos y con demasiado sueño.

2. Mañana a estas horas estaré de nuevo en Viena. Ya he acabado las prácticas y la decisión final ha sido quedarme a estudiar algo de alemán y buscar trabajo y futuro desde ahí. Si me tengo que mudar, que sea solo una vez. Y en tren. Y que sea para estar por lo menos un año en un sitio.

3. Recuérdame que mañana te cuente la historia de los dos niños alemanes que se fugaron para casarse en África.

(Ahora que estoy libre de toda ocupación, supongo que me verás más a menudo)

Por fin

2009-01-27T22:04:00.003+01:00

Hoy ha sido un día lleno de acontecimientos importantes, de esos en los que te vas a la cama satisfecha y feliz.

1. Por fin, por fin he conseguido registrarme en la Embajada. Qué tontería, dirás, no puede ser tan difícil. Pues sí lo es, y ya llevaba una semana intentándolo y cada vez más nerviosa por eso de que el 31 de enero se acaba el plazo para pedir el voto desde el extranjero. El primer intento fue el lunes pasado. Busqué la dirección en Internet y anoté calle y número en mi cabeza, y descubrí sorprendida al llegar a esa calle y ese número que mi cabeza no era de fiar. Así que llamé a Abraham y me dijo la calle (la de verdad) y que vería la bandera. Pero yo vi todas las banderas del mundo menos la española y volví al trabajo frustrada.
Al día siguiente, con la verdadera dirección ya grabada en mi cabeza, conseguí llegar. "Quiero registrarme", dije. Pero me explicaron que el registro consular estaba abierto solo hasta las 13.15h, y como eran ya las 13.20h la gente se había ido a comer.
El jueves fui otra vez (antes de las 13.15h) y conseguí hacerlo casi todo... pero me hacían falta dos fotos y yo solo tenía una (en la web es lo que pone).
Hoy se me salió la cadena de la bici mientras subía la gran cuesta que lleva a la Embajada y por un momento creí que el destino no quería que yo votase. Pero conseguí llegar, les di las fotos (ya me conocen, ¿sabes?) y todo está ya en orden.

2. ¡La web nueva de FRA ya está disponible! Y no es que haya mejorado mucho, pero sí hay una cierta diferencia (aunque queda aún taaanto por hacer...).

Y nada más. Me voy a dormir, que mañana a las 8 tengo una entrevista en Adecco. Que me encuentren trabajo y me solucionen todos mis problemas.

Julio y sus 24 años

2009-01-23T23:22:00.003+01:00

Usted pensará: "Cosas de muchacho". Ojalá fuera así. ¡Yo me siento tan viejo! La juventud fue mi tiempo de estudiante. (...). Cuando era más joven los viajes no tenían eso de necesario que ahora los circunda; eran, más bien, ese ideal común a todos los hombres que presienten un triste destino condicionado por la burocracia y la medianía económica. Ahora, en vez, es otra cosa. Ahora es algo grave, un despertarse en plena noche y decirse: "O te vas, o te mueres". Un morir que no es el poco importante morir fisiológico; un morir en vida, un progresivo paso de hombre a máquina, de conciencia a simple cosa...

Julio Cortázar, 4 enero de 1939 (carta a Luis Gagliardi).

Tenía mi edad, ¿sabes? Y escribía cartas y pensaba en cuando estas fuesen publicadas. Y se negaba a enviar sus cuentos porque "son muy malos", y porque el relato corto pertenece a Faulkner y Hemingway y demás. Y soñaba con viajar a México en un buque de carga trabajando para sobrevivir.

Qué felicidad seguir estando enamorada de alguien de quien me enamoré a los 16 años.

PD: Ahora me apetece escribir cartas, pero necesito tener a quién contestar. Dense por aludidas.

Bloqueada

2009-01-21T22:05:00.002+01:00

Strum, strum.
Dos acordes de guitarra y Ada se encoge en una esquina del sofá. Hay algo que lleva varios días preguntándose. Ahora una voz cruje desde los altavoces de su ordenador y ella siente que se arrastra con las cuerdas vocales, o con los dedos que chirrían al deslizarse sobre las cuerdas.

Es todo un poco raro, porque es verano y fuera todo es verde y rojo, y sus amigos la han llamado para ir a recoger fresas y beber vino en el bosque, pero ella simplemente colgó el teléfono sin decir una palabra. Suspiró un poquito, cree recordar. No como ahora, que escondida bajo varios cojines hace puf puf puf una y otra vez, hasta el final largo y profundo que la hace hundirse más y más, todo en la última línea de acordeón que acaba justo cuando Ada cierra los ojos.

Está pensando en muchas cosas. No en demasiadas, no son nunca demasiadas porque no le duele la cabeza ni la lengua ni la mano y eso es que todo su cuerpo es capaz de sincronizarse con la velocidad de su cerebro, lo que no dice mucho a favor de este último. Además es siempre lo mismo, es siempre ese momento hace ya tantos años que sigue atrapándola con sus manos grandes y feas. Ada lo pasa mal recordando, pero también sabe que si consiguiera por fin olvidar, su vida se quedaría un poco vacía. O por lo menos su cabeza. Así que se da la vuelta y se deja atrapar por el reloj que está parado desde entonces.

Ella dice que no, pero ya era así antes. Aunque insista en que todo su ser viene definido por un momento traumático, ya a los 3 años se zambullía bajo cojines y mantas y deseaba no salir nunca y ya sentía cómo sus pulmones eran arañados con fuerza por violines y armónicas. Y no importa cuántas mañanas la despierte el sol de forma suave y cálida, para Ada todo es frío cuando amanece. El suelo bajo sus pies descalzos, los azulejos del baño, la porcelana de su taza del desayuno.

Nadie se da cuenta de todo esto. Ven a Ada con sus patines haciendo piruetas como si nada le importase, y no se les pasa por la cabeza que ese torbellino no es delicado y suave, sino áspero y rudo. Porque al final, tantos golpes y arañazos han acabado por formar una especie de callo enorme a su alrededor y Ada ya no siente, Ada solo busca.

Solo las canciones la atraviesan como delicadas espadas y a veces, pero solo a veces, se escapa una gotita de sangre, y entonces Ada se encoge un poquito más e imagina que llora o que ríe o que escapa patinando de la jaula en la que ha decidido encerrarse. Y hace otra pirueta, y pinta nubes con los dedos llenos de barro, y busca palabras y las junta de forma bonita buscando solo crear algo bello que lo haga todo un poco más sencillo. Y debería haber ido a buscar fresas, porque son rojas y bellas, pero los malditos acordeones no se lo permitieron.

[Necesito que me ayudéis a decidir cuál es el trauma de Ada]

Elías y más palabras

2009-01-13T23:36:00.004+01:00

Ay, qué fácil es abandonarse y dejar de escribir. Y eso que en mi lista de propósitos a.k.a. filosofía de vida escribir siempre ocupa un lugar importante. Escribir más aquí, escribir más para la Sta Generación y Fraggelianas, escribir más aunque no sean deberes. Y también dejar de perder horas en Internet y leer más (libros, revistas, periódicos). Lo de siempre. Absorción y creatividad.

En realidad hoy solo quería contarte dos cosas. Quería en primer lugar presentarte a Elías el Ukelele (bautizado hace un par de horas, y si me conoces y piensas mucho mucho, encontrarás el porqué de su nombre). En la foto posa con Oso, Daisy, mi alter-ego y su mamá y su papá (no, no tengo claro quién es quién) poco antes de partir hacia tierras frías y lejanas. Ahora mismo Elías duerme calentito en su funda aprendiéndose canciones de Leonard Cohen y Jens Lekman y Beirut.

La otra cosa que quería anunciar tiene que ver con el principio de este post: escribir. Como mi propia voluntad no parece suficiente -y ay, la presión santageneracional es muchas veces demasiado laxa -, he aceptado una propuesta llegada vía Last FM (vivan las redes sociales) para escribir sobre música en otro blog.

Así que a partir de ahora, también me podrás encontrar en Songs to keep (¡guarda el enlace!).

2009 y todos contentos

2009-01-05T20:34:00.003+01:00

Aquí estoy otra vez, después de unas merecidas vacaciones en las que me he dedicado a estar con papá y mamá y demás familia, achuchar gatitas y jugar a la pelota con Menta, envolver libros con papel verde, ver a algunos amigos (no a todos, no), intentar tocar mi nuevo y adorable ukelele, escuchar canciones bonitas y la lluvia por las noches, ir al médico, y reflexionar sobre mi futuro tan difuso y tan cercano.

Viena me recibe de pronto con temperaturas bajo cero y con un poquito de nieve, y la pobre bici Manuela intuye que no va a salir en un tiempo, porque tiene algo de polvo en el sillín y cuando me acerqué a ella esta mañana se lo limpié con un guante pero no le saqué el candado.

Ayer fue todo un poco raro, porque estuve en cuatro países y me puse un poco triste cuando en Bratislava saqué dinero y solo salieron euros, ni una mísera corona. Luego al llegar a Viena cogí el último metro pero no el último autobús, así que tuve que subirme a un taxi que apareció de la nada y el señor taxista me felicitó el año, y luego vio que mi acento era raro y me preguntó si era de la Alta Austria, y yo le dije que era de España, oh, estudias aquí, claro, no, trabajo, bueno, unas prácticas, oh, oh, y qué tal está el tiempo en España ahora, frío, pero no tanto como aquí, claro, pues hablas muy bien alemán, oh, gracias, pero no, yo entiendo pero hablar es difícil. Y al llegar a casa se despidió con un apretón de manos y me deseó que todo me fuese bien en Viena.

Por eso yo entré en casa de buen humor y con pocas ganas de dormir, y por eso creo que 2009 va a ser guay, por cositas pequeñas y porque a las 8 de la mañana del día 1 no estaba congelándome de frío en una parada de autobús sino calentita bajo mi edredón.

Y he decidido también que este año va a ser mi año y que mis propósitos ya no forman parte de mi lista de propósitos de año nuevo sino de mi filosofía de vida.

Mi granito de arena para todos esos mundos mejores.

2008-12-18T00:04:00.000+01:00

Estoy un poco menos melancólica porque Papá Noel me va a traer un ukelele. Aunque debería plantearme empezar a escuchar cosas más alegres.

Mi sangre y la cafeína

2008-12-15T22:22:00.000+01:00

No me había ni dado cuenta, pero hacía meses que no estaba en estado cafeínico. El último que recuerdo (pero no pudo haber sido el último, porque entonces hablamos de años) fue en Barcelona. Recuerdo dos en Barcelona, de hecho. Y supongo que me acuerdo por su intensidad y porque quedaron reflejados en páginas escritas con letra cada vez peor en mi cuaderno secreto o en alguna carta que salió nerviosa hacia otro país o ciudad, no lo sé.

Uno de ellos había sido inducido por (además de un exceso de cafeína en sangre) leer el final de "A portrait of the artist as a young man" mientras escuchaba Belle and Sebastian (¿qué canción era? ¿qué canción? pero de pronto tengo 15 años y recuerdo otro provocado por esperar "Blue flashing light" en aquel cassette de Travis). El otro momento cafeínico había llegado por culpa de una película y Jude Law y un parecido razonable y estar sola en casa y no saber a quién contárselo todo.

Hoy llegó después de comer. Me senté delante del ordenador, imprimí unas maquetas de la nueva web y me puse a pintar encima de ellas. Y de pronto me di cuenta de la velocidad de mi mano, de todas las líneas y anotaciones que había hecho, y de que ya tenía mi versión final. Last FM me deleitaba con alguna clase de country deprimente y no supe qué hacer. Dejé el boli y miré a la pantalla y después de nuevo al papel, e intenté seguir haciendo algo de provecho, intenté seguir aprovechando el momento creativo para trabajar, pero no. Y entonces descubrí que tener un momento cafeínico en una oficina es doloroso. ¿Por qué no puedo salir e irme corriendo? ¿Por qué no puedo cerrar los ojos con fuerza y chillar un rato? ¿Por qué no puedo abandonarlo todo y aprovechar la inspiración para escribir esa obra maestra?

Al cabo de un rato todo terminó y me sentí aliviada.
Otro día os hablo de la fiesta de Navidad de los mejores becarios del mundo (sr. director dixit).

Blue flashing lights
last Saturday night
brought the neighbours all out on the street...

Empanada

2008-12-07T13:24:00.000+01:00

Estoy tan emocionada que no sé ni qué decir. Ayer hice mi primera empanada y fue todo un éxito de crítica y público, y ahora me siento una persona más completa.

La ocasión fue una fiesta por el Día de la Independencia de Finlandia (comimos pulla y salmón, claro) y el Día de la Constitución (española). Cocinamos durante horas y vimos a mil finlandeses dar la mano a su presidenta -durante horas también- y bailamos Grease y las Spice Girls y cantamos Last Christmas y Jingle Bell Rock.

Y comimos mucho.

Lo que hago con mis tarjetas del banco

2008-12-05T23:30:00.000+01:00

Me pregunto cómo serán las entrevistas de trabajo para mi banco austríaco. Hoy he perdido mis tarjetas (oh, sí, es una de esas cosas que me pasan, se me caen de la cartera las tarjetas de crédito pero no la de alberguista) y cuando llamé para que me la cancelaran me atendió un chico encantador. Después de preguntarme todos los datos ("¿la has perdido o te la han robado?" "no, no, la he perdido, de verdad, sí, soy tonta") se despidió deseándome una buena tarde y un buen fin de semana. Pero se debió de dar cuenta de lo absurdo de su guión y rectificó. "Que tengas una buena tarde [esto en castellano no se dice, ¿no?]... aunque bueno, posiblemente no vaya a ser la mejor". Yo lo tranquilicé afirmando que no pasaba nada, que una vez cancelada la tarjeta yo ya era capaz de ser feliz (tampoco quería entrar en detalles acerca de lo familiarizada que estoy a estas alturas de mi vida con la pérdida-robo de tarjetas/dnis/abrigos). "Claro, claro", contestó él. "¿Hay algo más que pueda hacer por ti?" (¿qué clase de pregunta es esa?). "No, no, muchas gracias".

Y colgué el teléfono enamorada de otro empleado más de mi banco.

Frío y tiempo

2008-12-02T23:39:00.000+01:00

Nunca sé muy bien cómo explicarlo y tampoco creo que tenga demasiado sentido hacerlo. ¿Cómo hacer que imagines, que seas capaz por un segundo de sentir una milésima de todo lo que sentí yo mientras el autobús entraba en Praga e intentaba adivinar formas familiares? ¿Cómo contarte la emoción y las irremediables sonrisas al salir del metro en Staroměstská? Y, sobre todo, ¿cómo describir todos los recuerdos que se sucedían con velocidad abrumadora en mi cerebro?

Pero todo el mundo te pregunta. ¿Y qué viste en Praga? ¿Qué visitaste? Y la verdad es que no creo que importe demasiado si descubrí que no recordaba lo bonita que era la ciudad en el Karlův most o en Vyšehrad. Importan otras cosas.

Importa descubrir que la línea verde ya no acaba en Skalka y que el Velryba ya no tiene palacinky en su menú (pero que sigue el mismo camarero). Importa que mi graffitti de Narodní ha sido sustituido por otro, o que el Nebe ya no tiene una pizarra en la que comunicar que los jueves son el día indie. Importa la barandilla del Karluv Most e importa el caballo del Lucerna.

Y entonces te preguntan cuál es tu lugar preferido de Praga, y finjo pensar, aunque en realidad esté cantando. Porque es obvio, es tan obvio si ves mis fotos, es tan obvio si me ves pasear entre las tumbas respirando el frío y las flores muertas y todas esas personas que fueron importantes (o ricas) y me asomo al río una vez más, como cuando hace cuatro años parecía que iba a saltar pero al final solo bajé las escaleras.

De pronto nos encontramos delante del Kino Světozor y unas horas después cogemos un tram hasta el Aero y oh, esto ya te lo insinué en otra ocasión, aunque no sabía si había cogido un tram o un autobús, así que al bajarme en la parada tiemblo un poco recordando el día que me enamoré dos veces, y otra vez el frío y las palabras raras que suenan tan familiares.

Y están además Marta, y Karin y Vincent, y es como si nada hubiese pasado, como si cuatro años fuesen cuatro días. Aunque la Ana que vivió en Praga no sabía que era nómada, ni podía responder a la pregunta "¿tele, radio o periódico?" porque le faltaba su amada cuarta opción, y estaba convencida de que llegaría un momento en el que sabría qué hacer con su vida. Y no opinaba sobre Barcelona, ni Berlín, ni Madrid, aunque estaba a punto de empezar a opinar sobre Viena sin imaginar que era posible vivir en una ciudad llena de palacios sin ser rica.

El frío y el silencio y las estatuas del cementerio. Una pequeña punzada en el estómago y agua en los ojos. Tos, gorro y bufanda y alguna música que nos ayude a aceptar el paso del tiempo.

Aquí no veo el escenario

2008-11-25T19:36:00.000+01:00

Ayer fui a ver a The Dodos y pude confirmar lo que ya venía sospechando desde el concierto de los Fleet Foxes hace una semana: el público austríaco es distinto al español. Y no, no me refiero a la pasión puesta en el grupo que están viendo (nos creemos en España que somos el pueblo más animado del mundo, pero en ambos conciertos los grupos hicieron un bis extra por petición popular), sino a tonterías como la altura.

¿Tonterías? Mentira. Rara vez había tenido problemas para ver el escenario estando en cuarta o quinta fila y ayer era ciertamente complicado. Los austríacos son altos y no hay mucho más que decir. Tal vez solo haya que especificar un poco.

Hace algunos años Cris hizo que me diese cuenta. Me dijo: "Ana, los chicos indies son bajitos, guapos, pero bajitos, no tiene mucho sentido venir a estos lugares. Además son del tipo de chicos que no te van a hablar". Entonces miré a mi alrededor y resultó ser cierto. La media era 1,70 escaso. Este verano en el Summercase noté también que los fans de Nick Cave son más altos que el resto (lo cual me hizo bastante feliz), y ahora esto.

Los austríacos indies son altos, rubios y guapos. Pero siguen siendo del tipo de chicos que no te van a hablar.

(Además de todo eso, el concierto estuvo muy bien, con The Ruby Suns de teloneros, y todos emocionados porque era su último concierto en Europa y no se podían creer que un lunes por la noche la gente estuviera tan animada).

Y de pronto, invierno

2008-11-23T12:01:00.001+01:00

¿Cuándo empezó esto? Situémosnos:

Viernes, 3 de la mañana. Salgo de una fiesta en el que va a ser el piso nuevo de un compañero de trabajo, un lugar gigantesco que era antes un estudio de cine, y que para la fiesta habían convertido en una especie de club. Encuentro la parada de mi autobús y veo que en teoría va a llegar en un minuto. Oh, qué alivio.

Pero el autobús no llega (culpa de mi reloj, obviamente, no de la puntualidad austríaca) y asumo que tendré que esperar media hora hasta el siguiente. Hace mucho frío y agradezco enormemente haberme acordado de coger el iPod. Escucho y canto intentando abstraerme de las condiciones climatológicas.

Entonces algo empieza a caer del cielo. ¿Es lluvia? -me pregunto. Dos minutos después ya no hay duda. Es nieve. La primera nevada del año.

Llega el autobús y desde la ventanilla veo que los copos son cada vez más grandes y que los coches comienzan a estar cubiertos. Camino mis diez minutos hasta casa bajo una nevada demasiado grande para ser la primera, demasiado intensa para ser noviembre. Me miro el abrigo negro lleno ahora de manchitas blancas y no siento el dedo pulgar de la mano derecha, pero jo. Ante la primera nevada no me voy a quejar aún.

Do something pretty

2008-11-20T23:17:00.000+01:00

Intento simplemente no deprimirme, aunque todas las conversaciones giran en torno a un marzo negro y difuso y a días que pasan y pasan sin que podamos hacer nada.

Mientras, voy a conciertos que me hacen feliz hasta que descubro que esos seres admirados son ahora más jóvenes que yo y entonces me miro de arriba abajo y de dentro afuera y me pregunto qué he hecho todos estos años.

Decido unirme a la banda de FRA para tocar en la fiesta de Navidad y en la reunión-ensayo alguien propone "Happy Xmas (War is over)" y me paso la tarde intentando sus acordes pero las palabras de Johnny -que hace tanto que no me visita -no me dejan pensar.

And what have you done?
Another year over
A new one just begun

Todas las teorías podrían entonces caérseme una a una dejándome sola e indefensa ante ese mundo (el real) que tiene tan mala fama, pero me resisto. Porque no importa no importa no importa.

¿Cómo explicártelo?

No importa tener 24 años y haber leído demasiado y escrito demasiado poco (como Van), o haber escuchado demasiadas canciones y compuesto demasiadas pocas. No importa porque el arte sigue ahí, y el mundo feo es en realidad asquerosamente maravilloso.

Hay gente que se sienta en los parques a dibujar, gente que escribe manifiestos sobre la belleza de este siglo, gente que canta sola por la calle, gente que ayuda a otra gente o a animales o simplemente riega sus plantas cuando las ve tristes.

Y eso es todo. Rodearse de belleza y producir belleza que rodee al resto. Y entonces sí que nada puede ir mal.

(Do something pretty while you can
don't fall asleep
skating a pirouette on ice
is cool)

Domingo 16

2008-11-13T11:55:00.000+01:00

Lujo y surrealismo

2008-11-10T22:37:00.000+01:00

Mi vida en esta ciudad parece tomar tintes surrealistas cada día que pasa. Y ya no hablo de los heurigen o los becarios cantando Sonrisas y lágrimas, no. Hablo de ver capoeira en el Rathaus (ayuntamiento) después de haber jugado al gay golfing, y de asistir a continuación a una fiesta privada allí mismo y bailar durante dos horas (así por la tarde, sí) desde salsa hasta bossa nova pasando por música árabe. Todo bebiendo solo un vaso de vino (y muchos de zumo) porque tenía que conducir de vuelta a casa (Manuela esperaba apoyada en una valla en el parque).

Y ahora que he logrado captar tu atención, me imagino que tendré que dar explicaciones. Hoy se celebraba el Día de la Diversidad, un evento organizado por la Agencia desde el anho pasado. Pero este anho consiguieron que Viena nos dejara la sala de fiestas del Ayuntamiento para todos los stands. Un escenario y varios talleres y cientos de ninhos de colegios de Austria, Hungría y Eslovaquia se reunieron para celebrar la diversidad. Es bonito, no?

En nuestra actividad, los ninhos tenían que dibujar los distintos artículos de la Declaración Universal de los Derechos Humanos, y otros adivinar. Pero claro, lo que necesitábamos saber era en qué consistía el gay golfing y cómo podía ser políticamente correcto. Y en qué consistía? Era sencillo. Tenías que jugar en un circuito de minigolf de estos de oficina, pero antes de empezar tenías que coger un papelito al azar en el que había un país. Si te tocaba, por ejemplo, Holanda, todo era fácil. Pero si cogías algo tipo Polonia entonces tenías que jugar con la mano izquierda o esquivar diversos obstáculos.

A las cinco echaron a todo el mundo y nos quedamos los miembros de "la organización" esperando por el catering. Oh, los canapés de salmón saben mucho mejor cuando los tomas bajo una lámpara barroca, y la Sachetorte no impide que te sientas como Sissi cada vez que bajas esas escaleras. Lo que me apetecía era bailar un vals, claro, pero al final nos conformamos con una mezcla entre música árabe, brasileira e hispana.

Volví a casa con Manuela intentando ignorar la ligera pendiente, el viento en contra y mis piernas ya cansadas. El frío en la cara me hacía bastante feliz.

Manic Monday

2008-11-10T09:53:00.001+01:00

Jo. Qué sueño tengo hoy.

La guerra y la lluvia

2008-11-08T09:58:00.001+01:00

De pronto me vuelvo a sentir como cuando era (más) joven y las representaciones en público formaban parte de mi vida. Patinaje, ballet, las obritas de teatro que hacíamos en el barrio... Nos juntamos para ensayar, alguien ensenha los pasos o la letra de una canción, repetimos una y otra vez.

Y todo porque somos una promoción de becarios felizmente creativa y sin sentido del ridículo. El día 12 de diciembre la Agencia organiza una cena de Navidad y nos pidieron que pensásemos actividades para entretener (juegos, etc). Una vez descartada la idea del musical que solo tres de nosotros apoyábamos con entusiasmo, decidimos jugar a las películas. Nosotros representamos y ellos adivinan. Claro que nuestras películas y representaciones son tan sumamente obvias que desde un principio va a quedar claro que lo que queremos es subirnos a un escenario y cantar, bailar o actuar, y que lo de adivinar la película es secundario.

Mi pequenho momento estelar será cuando juegue a ser Uma Thurman en Pulp Fiction (bailando). Aunque lo mejor serán los números finales en los que actuamos todos juntos. Primero dejaremos a nuestros jefes atónitos con nuestra maravillosa interpretación de "Vois sur ton chemin" de Los ninhos del coro. Luego cerraremos el juego bailando "We go together" (Grease).

Lo maravilloso de todo esto es que de 18 becarios tan solo 3 se han negado a actuar. Y digo maravilloso porque acabo de descubrir que en mi fuero interno creo que tener veintitantos anhos y que no te importe hacer el tonto (ya sea desafinando, intentando seguir una coreografía, o simplemente disfrazándote en carnaval) es la opción correcta. Nosotros no somos los que empezamos las guerras.

Como mucho, provocamos la lluvia.

Domingo en los Heurigen

2008-11-03T21:43:00.001+01:00

Si coges un autobús en Viena y te vas hacia las afueras (en la dirección correcta) te encuentras de pronto en lo que podría ser un pequenho pueblo austríaco. Sus casitas bajas, el paisaje de otonho y las carreteritas estrechas. Pero entonces echas a andar por cualquiera de esas carreteras y descubres que algunas casas tienen colgada en la entrada una rama de pino, y que en todas hay mesas y una barra dentro...

Esto nos confundiría si hubiésemos llegado a Viena sin una guía turística o si hubiésemos cogido un autobús al azar. Pero no. El autobús era el 35A, que lleva hasta Neustift, un antiguo pueblo vitícola al que Viena ha engullido-junto con Grinzing y Heiligenstadt- al crecer. Estos pueblecillos rodeados de vinhedos -que ya no son pueblos, no, ahora son Viena- viven ahora del turismo, ofreciendo en sus establecimientos (los llamados heurigen) el vino que ellos mismos producen y comida en forma de buffet.

Ayer, sin embargo, no había turistas. Al escoger Neustift en vez de cualquiera de los otros dos, adonde llegamos fue a un rinconcillo en el que entrever Austria con sus vinos en vez de Viena con sus cafés. En las mesas largas, el camarero llega y enseguida te recomienda, claro, su vino, a 8,80€ el litro en casi todos los lugares. El vino te lo sirven, pero si quieres comida, tienes que levantarte, pedirla en la barra y pagar al momento. Las camareras van vestidas con su dirndl (traje tradicional) y recorren el establecimiento con bandejas cargadas de vasos, mientras tú -pobre turista en la Austria profunda -empiezas a notar un efecto no esperado después de un simple vasito.

En las mesas que nos rodean, típicas austríacas jubiladas que han dejado su gorrito tradicional en la entrada, llenan una y otra vez sus vasos sin ponerse rojas ni elevar la voz, y una familia al completo -con perro incluido -cena suculentos platos llenos de patata y embutidos.

A las 7.30 cogemos el autobús de vuelta con sensación de 3 de la madrugada. Integrarse en la cultura austríaca requerirá algo más de entrenamiento.

Vrátit

2008-10-30T22:17:00.000+01:00

Siempre supe que volvería, claro que sí, pero faltaba decidir la fecha idónea. No vale cualquier momento ni, especialmente, cualquier companhía. Yo intentaba disimular cada vez que alguien me proponía un viaje a Praga ("venga, Ana, vamos y me lo ensenhas todo"), sin atreverme a confesar que no, que mi idea de volver a mi amada ciudad checa no consistía en hacer de guía turística.

Se trata de volver. No tengo por qué subir al castillo o cruzar el Karlův Most. Solo si me apetece. No tengo que estructurar mis días por zonas ni subir a la torre Eiffel. El plan es distinto. El plan es repasar mis lugares pasito a pasito y beber Staropramen y buscar al senhor colgado o al caballo del Lucerna. Por fin hay fecha.

Ayer Marta me envió un sms desde Glasgow. "Ana, si cojo billetes para Praga para el último fin de semana de noviembre, está bien?". Y justo esa tarde yo había hablado con Vincent (así, después de cuatro anhos), que ahora vive en Berlín y ve mucho a Karin, y me dijo que teníamos que quedar todos en Praga. Marta ya tiene sus billetes, así que ahora los demás solo nos tenemos que unir en trenes y autobuses.

Hace algo más de un anho, Simon me dijo que él había vuelto hacía solo un mes. "Y cómo fue?", pregunté nerviosa. "No sé, raro. Como estar en casa sabiendo que no lo estás. Como estar en un lugar que conoces muy bien pero que a la vez ves muy lejano".

Lo más raro de todo será descubrir que coger el tram 11 y bajarme en Zborov no hará que mis llaves abran la puerta de Černokostelecká.

(Foto de Pataruco)

Mein liebes Fahrrad :)

2008-10-18T18:03:00.000+02:00

Ahí está, la ves? Mi bici nueva abandonada en la calle en un lugar en el que me da un poco de miedo dejarla. Es un aparcamiento de bicis en el que en vez de bicis hay candados de todo tipo, imagino que restos de otras bicis robadas. La vigilo desde la ventana de la cocina, y como luego sobre las 8 voy a salir, la cambiaré de lugar (intentaré dejarla en un sitio más transitado o dentro del edificio directamente, que hay espacio en la entrada y no debería molestar a nadie).

Una vez comunicadas mi emoción y miedos, te puedo contar que ayer hice un intensivo de alemán. Sabrina (companhera de piso) invitó a cenar a su grupo de amigas de toda la vida (cinco) y preparamos comida espanhola. Tortillas, gazpacho (el primer gazpacho de mi vida, en Austria, igual que mi primera tortilla fue en Praga), y crema catalana. El éxito fue bastante espectacular.

Después Sabrina les dio los souvenirs que había comprado para ellas en Madrid (estuvo allí de Erasmus), y lo mejor de todo fue que les regaló un tampón a cada una. Suena raro, eh? Resulta que en Espanha tenemos una tecnología bastante puntera en lo que a "higiene femenina" se refiere, y cuando sales es complicado encontrar compresas finas y seguras de verdad -aunque en este campo van mejorando -y absolutamente imposible conseguir un tampón con aplicador (cómo hacen, dios mío, cómo?).

Entre la comida y los tampones, se llevaron todas la impresión de que Espanha es un sitio magnífico. Algún día haré empanada para que vayan concretando qué lugar es el mejor. Ja.

PD: Sí, la bici es rosa. Parece que he encontrado a la princesita que todos llevamos dentro.
PD2: Ayudas para ponerle nombre?

Blog Action Day 08: Pobreza

2008-10-16T00:30:00.001+02:00

Siempre llego tarde a estas cosas. Pero estos días intento priorizar y dedicarme antes a la actividad literaria (ya llevo 5 páginas completas) que a actualizar el blog. Porque sé que si empiezo por aquí, mis pobres personajes se van a quedar como están sin resolver el conflicto que da pie a toda historia.

Y ya es tarde y debería dormir, pero hasta hace un rato era el Blog Action Day, y me apetecía participar. Desde su web te lo explican, en el Blog Action Day, los blogueros del mundo se ponen de acuerdo para hablar sobre un tema. Este anho es la pobreza.

Dan también consejos. Cómo hablar de la pobreza desde un blog de disenho o de deportes? Analiza el disenho de webs dedicadas al tema y cómo podrían mejorar, o habla sobre cómo el deporte puede ayudar a crear una cierta conciencia sobre lo que está pasando.

Yo nunca sé qué decir, porque mi laguna es inmensa. Y supongo que de alguna forma represento a una gran parte de la población: conocemos alguna estadística, a veces leemos noticias, pero ni de lejos nos hacemos una idea de la situación real. La información a la que tenemos acceso es casi infinita y tan inabarcable que nos da miedo acercarnos a ella.

En la web del Blog Action Day publican los últimos posts aparecidos en el mundo sobre el tema, y entonces te das cuenta de lo amplio que es y del volumen enorme de conocimiento que se genera con estas iniciativas. Ahora mismo hay entradas que relacionan la pobreza con temas tan dispares como la ecología, los medios de comunicación, pintura o documentales. El día que seamos capaces de organizarnos, el salto que demos va a ser enorme. Hay tantos especialistas en el mundo dispuestos a relacionar...

Al final son el conocimiento y la información y todo su potencial una parte clave en todo esto (y todo aquello y lo otro también). En la Agencia siempre nos dicen que hay gente que no sabe que tiene derechos, y que hay gente que sabe que los tiene pero no cuáles son, y que otros saben cuáles son pero no qué hacer con ellos.

Tenemos que organizar todo esto.

Abrumadita

2008-10-14T00:08:00.000+02:00

La actividad me abruma, pero también me hace más feliz.

Quería haber sacado tiempo de algún lugar antes para decir algo sobre el difunto Herr Haider, pero casi mejor así, casi mejor no tener que pensar y medir las palabras. Es curioso lo que pasa cuando algún malvado muere, y más aún si es (era) un malvado no oficial (es decir, sin crímenes de guerra a sus espaldas) . De pronto hay que sacar lo bueno. Y los periodistas se estrujan el cerebro, y sus colegas políticos también, y entonces por fin lo encuentran.

Resulta que era un gran político y que decirlo no es hipócrita. Si su partido dependía de él y la gente le votaba en masa, tiene su mérito. Y ya no se le puede llamar nazi. Ultraderechista y punto.

Por otro lado, no sé bien cómo repartir mi tiempo. En el trabajo discurro feliz entre html y planificación de futuras páginas, dibujando estructuras y caminos sobre un papel. En clase de alemán tenemos siempre deberes que tardo demasiado tiempo en hacer. Y encima manhana se acaba el plazo para el próximo relato de la Santa Generación y yo llevo dos páginas (de diez) y aún no sé de qué va. Y me toca Fraggelianas.

La gente me reclama fotos y las tengo que retocar un poquito y ponerlas al alcance de todos (aquí, ya sabes, ya hay fotos vienesas).

Menos mal que el café y el suenho nunca me abandonan.

Fahrräder

2008-10-11T17:08:00.000+02:00

Quiero comprarme una bici. Ya he esperado las 2 semanas de rigor a que alguien me la regalase, pero ahora he decidido comprarme una. Quiero disfrutarla los últimos días de sol y temperatura perfecta (15°, me voy adaptando) y que me lleve por los rincones perdidos de Viena. Sí, quiero una bici.

Esta manhana fui a un lugar en el que podría haber bicis de segunda mano. Pero no tenían. Tenían todos los objetos del mundo, pero ninguna bici. Volví a casa un tanto frustrada en el autobús.

Llegando a Pilgramgasse miré por la ventana y vi un gran cartel que decía: Fahrräder (bicicletas). El autobús continuó y me dejó delante de casa. Hoy no tengo tiempo para ir y el lunes tampoco voy a poder.

Pero el martes me compro una bici.

(La otra opción que había pensado es intentar seguirle la pista a mi bici berlinesa y recuperarla. Pero oh, quién sabe a quién pertenecerá ahora y si se habrá cumplido mi condición de siempre regalarla y no venderla. Ay, mi pequenha bici berlinesa. Mi pequenho Berlín.)

Estadísticas

2008-10-07T21:25:00.000+02:00

Mi director, el senhor Kjaerum, siempre ilustra sus charlas con estadísticas.

El primer día, para hablarnos de los prejuicios, nos contó eso que yo siempre utilizo cuando quiero hundir a algún bajito:

Solo un 4% de hombres estadounidenses mide más de 1,90.
El 35% de directivos de empresas estadounidenses mide más de 1,90.

Ayer tuvimos una reunión de personal, y sacó el tema de la hora de comer, de cómo juntar todas las diferentes culturas de comida que tenemos.

En un estudio, preguntaron a gente de toda Europa qué era para ellos "una buena comida".
Los nórdicos y británicos contestaron que algo nutritivo y sano.
El resto de europeos -sobre todo al sur- dijeron que una comida con amigos o familia.
(Y nos confesó que creía haber nacido en el país equivocado -es danés).

Ser alta y del no-norte de Europa parece ser lo mejor.
Ahora me pregunto otras cosas, como quién gana, un escandinavo alto o un italiano bajito. O a quién le va a ir mejor la vida, a una mujer alta o a un hombre bajo. O si un inglés criado en Espanha come solo o con amigos. O qué zona de Europa es más proclive a pensar que una buena comida es nutritiva Y en buena companhía (Alemania por estar a medio camino?).

Tantas dudas. Me encantan las estadísticas.

Los prejuicios y la cafeína

2008-10-06T23:29:00.000+02:00

Debería haber aprovechado el momento de inspiración extrema que tuve ayer antes de irme a dormir, debería haber cogido el ordenador y escribir todo eso que pasaba por mi cabeza. En realidad todo empezó el jueves con la charla de bienvenida que nos dio nuestro encantador director Morten Kjaerum a los becarios.

Porque de pronto era como Berlín. Un lugar en el que mis teorías sobre la bondad humana se cumplen y donde yo puedo ser feliz en mi pequenho mundo perfecto. Morten nos habló de los prejuicios, de cómo sin darnos cuenta somos capaces de ver solo un rasgo de una persona y no el resto, "es negro" (pero no vemos que tiene dos hijos y un gato y que le gustan los caramelos de limón), y de cómo tenemos que intentar entre todos acabar con eso.

El momento de inspiración de ayer antes de acostarme fue culpa de D.H. Lawrence -no, aún no he acabado el libro -, y de las reflexiones de sus personajes sobre la vida en general y el amor en particular. Y yo lo uní no sé bien cómo a mis propias teorías y a las palabras del senhor director, y me vi en un pequenho estado cafeínico que maté cerrando los ojos y durmiendo (si aprovechase mis momentos cafeínicos para crear, ya sería un genio reconocido, jiji).

Y esta tarde otra vez. Curso de alemán, primer día. Y de pronto es un curso de idiomas distinto, porque no es intensivo por las manhanas, ni en la universidad. Los alumnos ya no son estudiantes, y eso cambia hasta el lugar de procedencia. No hay espanholes con becas, ni franceses, ni ingleses. Una portuguesa, un australiano y yo representamos el mundo "occidental" (si me lee mi director, me echa). El resto es el este del este. Ni siquiera checos. Un polaco y una eslovaca. Pero una ucraniana, dos serbias y una bosnia, una rumana. Y luego los habituales coreanos y japoneses. Las edades y ocupaciones también cambian. Rumanía y Polonia son científicos. Serbia y Corea pianistas. Venezuela era médico, pero está jubilada.

Y no sabes las ganas que tengo de preguntarles qué hacen aquí. De que me cuenten su guerra. Y que me digan que sí, que a ellos también les va mejor y que confían en mi pequenha utopía. Y en vez de ver solo un rasgo, conseguiremos enfocarlos todos.

Erste Tag

2008-10-01T21:29:00.000+02:00

No voy a dar muchos detalles porque he firmado un pacto de confidencialidad y todo da un poco de miedo, pero mi primera impresión tras el primer día de trabajo es que no me voy a querer marchar nunca.

Yo creía que me querían para aburridas notas de prensa. Pero no. Hay una horrible web que quieren redisenhar. Y necesitan mi ayuda. Y me hace feliz.

El edificio es histórico e impresionante y se acaban de mudar. Todo está lleno de cajas y aún se pierden por los pasillos. Uno de mis jefes indirectos me ensenhó lo mejor: la terraza arriba de todo. Es como estar paseando por los tejados de Viena.

Es todo muy familiar.
Me gusta.

La famosa hospitalidad austríaca

2008-09-30T17:54:00.000+02:00

Mientras aprendo alemán de la mejor forma (viendo esos capítulos de los Simpsons y Friends que me sé de memoria), aprovecho para hablarte por primera vez desde mi nuevo piso. Mi habitación es tan grande que me puedo perder en ella, y mi compi Sabrina un encanto.

Llevo todos estos días pensando en la famosa hospitalidad austríaca. Y digo famosa porque en mi guía pone eso, aunque también pone que en Viena nadie cruza la calle con el semáforo en rojo (y que te miran mal si lo haces) y he llegado a la conclusión de que los únicos que nos quedamos en la acera somos los recién llegados con ansias de integrarnos. Pero lo de la hospitalidad parece cierto. En los cafés, en las tiendas, e incluso cuando recuerdo lo fácilmente que nos dejó subir al tren a Praga sin billete el revisor al que le explicamos nuestra desafortunada historia Pataruco y yo hace unos anhos.

Ayer recibí una prueba más. Mi compi vino a buscarme al hostal con una flor, y en casa me había dejado un kit de bienvenida a Austria con chocolates vieneses. Luego vino Kolos, su novio húngaro (duenho de este ordenador en un idioma extranho, por cierto), y juntos prepararon la cena sin dejarme ayudar y luego brindamos por mí :D. Y esta manhana había sobre la mesa de la comida unas tacitas y cereales y una nota que me decía que desayunase fuerte y disfrutase el día.

Así que, bien desayunada, salí de casa hacia el banco para abrirme una cuenta. Y el maravilloso y adorable chico austríaco que me atendió me ofreció un café -que por supuesto acepté- y me lo explicó todo con calma y a mí me daban ganas de abrazarlo (sí, sé que era amable porque me estaba vendiendo su banco, pero era tan, tan mono...). Ejem.

Und das ist alles (für heute).

Café y política

2008-09-28T19:34:00.000+02:00

Vivir en un hostal (solo hasta mañana) me obliga a dedicar mis días al turismo extremo. A las 9.30 nos echan de la habitación (tenemos desayuno de 6.30 a 9) y no queda otra que salir a pasear. Y todos los días antes de salir me digo que me lo voy a tomar con calma, que voy a estar aquí 5 meses, que ya tendré tiempo. Pero empiezo y no puedo parar.

Lo mejor son los descansos en algún café. El Café Bräunerhof, el Engländer,... Y pido un melange o un café latte y me siento a leer la guía o algún periódico vienés (así soy, hago como que lo entiendo, pero hoy ha habido elecciones y quería estar enterada porque el partido de Haider está subiendo un montón). Ayer en el Bräunerhof, mientras intentaba leer un artículo un algo chungo y amarillento (pero son los más fáciles) sobre un bebé muerto a causa de abusos sexuales, empezó a sonar música. Miré a mi alredeodor y vi el piano, vi al señor del violín y al del chelo. Dejé de leer para no estropear el momento.

Mientras, mi alemán avanza a pasos agigantados (pero a cambio acabo el día con el cerebro exprimido). En mi habitación viven cuatro chicas alemanas con las que fui ayer a cenar. Curso intensivo y saturación. Una de ellas estuvo un año (un año!) mochileando sola por Australia y es más joven que yo. Para que luego me miréis raro cuando me voy una semana sola a algún sitio. En cuanto pueda me voy a China en bicicleta. Y ya está.

Categorías vacías

2008-09-27T17:04:00.001+02:00

Te iba a hablar de los cafés en los que hay música en directo. O de que Jarvis se va al Ártico a investigar el cambio climático. Pero acabo de leer que mi adorado Paul Newman ha muerto y ya no sé qué decir.

Mi categoría "Paul Newman" está ahora un poco más vacía. Bob Dylan se tiene que sentir solo en ella.

Desde Viena con amor

2008-09-26T19:55:00.000+02:00

Ya está. Te escribo desde otro país. Contando, es la cuarta vez que estoy en Austria. Es el país que más veces he visitado después de Portugal. Pero ahora todo va a cambiar porque no estoy de paso, sino para quedarme (por lo menos cinco meses).

El viaje fue bien. Lo bueno de estos viajes largos que haces en más horas de las debidas por no gastar demasiado, es que cuando pasan los borras un poco de la memoria. Me veo en el aeropuerto de Vigo esperando al avión que salió con dos horas de retraso. Enseguida estoy en Barcelona buscando un rincón en el que caerme muerta. Una hora en una silla. Mudanza al suelo. Está frío y duro, pero lo consigo. A las 5 me pongo un capítulo de Greek. A las 6 vuelvo a las sillas. Dormito hasta las 7, cuando ya me dejan facturar. Desayuno. Asiento más cómodo (sí, amigos, es más fácil dormir cuando ya has facturado). Avión. Viena.

El hostal está algo apartado, pero es grande y acogedor. Tiene wifi (el que ahora mismo estamos aprovechando otras tres chicas solitarias y yo). Y tiene ascensor.

A las 4 decido que tengo que comer algo. Encuentro una pizzería en los alrededores y el señor pizzero entiende mi alemán y me sonríe, y yo entiendo el suyo y le sonrío (su acento no me parece difícil, y eso que debía de ser más turco que austríaco). Cuando me voy me pregunta de dónde soy y le digo que de Spanien. Ahh. "Adiós", dice mientras salgo por la puerta.

El plan era volver al hostal a dormir, pero decido ir al centro. Hay que enfrentarse a nuestras fobias. Paseo con la guía en la mano. Voy a la calle en la que voy a trabajar. Subo por el Museum Quartier, atravieso la Marie Theresen Platz, el Hofburg, llego a la Michaelplatz, paseo por Graben, llego hasta Stephansplatz.

Olvida todo lo que te había contado de Viena. Sí que tiene alma. Y aunque aún no la haya visto, la noto acechándome tras cada esquina. Por cierto, aquí ya es invierno y eso me hace bastante feliz (si no llueve, claro, si no llueve).

Qué meter en la maleta

2008-09-25T17:08:00.000+02:00

Maleta hecha (casi):

-Ropa (de arriba a abajo, de dentro a fuera)
-Baño (¿qué necesito antes de poder comprarlo en Austria?)
-Botiquín (drogas habituales y potenciales)
-Electrónica (cada aparato con su forma de cargarlo y su forma de conectarlo al ordenador)
-Oh, sí. El ordenador.
-Papel (libros poco pesados, papeles imprescindibles, libretita viajes, agenda direcciones, agenda normal, guías de Viena).
-Accesorios (algún bolso, el corazón de las chapas, fotos recordatorio...).

¿Me dejo algo?
Ya te contaré. ¡Nos vemos en Viena! (o en Barcelona esta noche, vaya).

Sway

2008-09-24T20:10:00.000+02:00

Lo sé, lo sé. Hay más grupos más allá de mis pequeños. Pero entiéndeme, las obsesiones adolescentes son así. Cuando crees que las has superado (incluso te asustas un poco), vuelven con fuerza. El vídeo culpable de todo no es este, sino el de Sway -que en YouTube no me dejan embedear-. Tienes que seguir el enlace y verlo.

OCS no se hicieron famosos hasta el 96 (de cuando es el vídeo de arriba), pero aquí estamos en 1990. Steve aún no había introducido la palabra "estilo" en su vocabulario (y ahí está, con unos vaqueros y una camiseta blanca más grande que él), Damon se peinaba a lo romántico, Oscar no llevaba gafas ni gorrito y Simon era más gay que ahora que ha salido del armario (¿tiene los ojos pintados o me lo imagino yo? Y esos grititos...). Lo que sin duda no tiene desperdicio es el público, desorientado en el cambio de década, bailando como si estuviesen en una rave salvaje.

En fin. Después de cenar prometo actualizar con algo que le interese a alguien más que a mí. Como mi encuentro esta mañana con Tony Lomba en una ferretería.

Y mientras, cantad todos:

Don't you want a piece of the action
don't you want a piece of the action, yeah
Ouh yeeeah..

Gorritos :D

2008-09-23T14:18:00.001+02:00

Abro el armario y me pregunto qué meter en la maleta. Jerseys gordos. Bufandas. Guantes. Mis gorros.

Qué ganas de llegar a mi invierno.
(Y no, ya no me acuerdo de lo mucho que odio a Viena, ni todos los improperios que solté en Praga cuando llegó marzo y seguía nevando).

Edit 14:47h: He añadido bufanda y guantes.

Aquellos maravillosos años...

2008-09-22T00:17:00.000+02:00

Sí, lo sé, he estado unos cuantos días ausente, pero todo tiene su explicación: ¡vida social!

Este fin de semana me he dedicado a acompañar a Kris en sus experiencias como embajadora ISEP (ir al aeropuerto a recoger americanitos, llevarlos a su piso nuevo en Vigo, llevarlos a la playa...). Oh, sí, la playa. Los 30º pre-tormenta del sábado hicieron posible un día en la playa como los de antes, de 13h a 18h, con dos baños en el mar congelado congelado. Pero feliz, sí.

También fui al cine y de eso te quería hablar hoy. En mi adorado Cine Imperial ponían "Yo serví al rey de Inglaterra", y como es una película checa, tuve que ir. Ay, el cine checo. Al leer sinopsis y críticas en Internet, decían que era una comedia, y yo advertí a mis padres y hermana de que el humor checo es, digamos, curioso. Les expliqué, como experta en el tema, que las películas checas son algo peculiares y les puse el ejemplo de siempre. Los polacos, cuando quieren decir algo tipo "me suena a chino", dicen "es como una película checa". El cine checo es raro y hace falta cariño y pocos prejuicios para comprenderlo.

"Yo serví al rey de Inglaterra" al final resultó no ser tan típicamente checa. Cumple algunas características (la época: las películas checas suelen ser en la IIGM, en el 68 o en el 89; ciertos puntos de humor absurdo), pero es muy lenta. Le sobra media hora, pero al margen de eso y de que, como leí por ahí, todas las mujeres que aparecen "son putas, nazis o estalinistas", está bastante bien.

Aunque yo te recomendaría otras. En aquellos lunes en los que nos ponían películas checas con subtítulos en inglés a los Erasmus aprendí mucho. Está Kolya, claro. Pero mi preferida es "Báječná léta pod psa" (algo así como "Aquellos maravillosos años que eran una mierda"), el matrimonio y su hijo adorable y repelente de gafitas que lee a Proust a los 6 años y desprecia a sus compañeros de clase -menos a su amiguita rubia tan lista como él. Y después son adolescentes y después veinteañeros. Oh, qué ganas de conseguirla y volver a verla.

Ich trinke sehr gerne Kaffee

2008-09-18T17:41:00.001+02:00

Oh, el café. En él he depositado toda mi confianza para mi reconciliación con Viena. Pero voy a tener que estudiar. Aquí nos creemos muy listos con los cortados y los manchados, pero los vieneses con el café son un poco como los esquimales con los tonos de blanco: tienen mil tipos. Te dejo mi chuleta para que me ayudes a memorizar:

Brauner: café con leche (corto o largo)
Melange: café con leche caliente
Kurz: muy fuerte
Obers: con crema
Mokka: café solo, fuerte
Kapuziner: café con un poco de leche, generalmente espumosa.
Schwarzer: café solo, pequeño o grande
Konsul: café solo, con un poco de crema.
Kafreinfreier Kaffee: café descafeinado.
Turkischer: café turco, solo y fuerte, servido a la manera tradicional.
Espresso: café solo, fuerte y hecho a máquina. Si se quiere más ligero hay que pedir un Gestreckt.
Einspanner: gran vaso de café cubierto de nata montada.

Será un año como el de Praga, en el que hablaba mucho más rápido (y ya es difícil) y movía más las manos por culpa de Karin, que se pasaba el día haciendo té y ofreciéndonoslo. Después lo remataba con algún café de máquina en la facultad (los días que iba, sí) y era la persona más espídica del mundo. Pero leo en todas partes que el café en Viena no busca el estado cafeínico (mi estado creador, por cierto), sino las largas tardes de invierno conversando en uno de los mil cafés de la ciudad. Supongo que es lo que faltó cuando estuve allí. El invierno vienés no está hecho para estar en la calle.

¿Cómo hacían antes de Internet?

2008-09-17T11:10:00.000+02:00

En días como este me pregunto cómo se hacían las cosas antes de Internet. Especialmente, me pregunto cómo hacía la gente cuando se mudaba de país. Al margen de lo del billete, ¿cómo buscaban dónde alojarse los primeros días? ¿de dónde sacaban la información sobre los lugares que más les podrían atraer? Ahora es todo fácil.

Mil páginas te ofrecen hoteles y hostales, y otras anuncios de habitaciones en pisos compartidos (a puntito estoy de conseguir uno). Después hay cada vez más iniciativas maravillosas como justlanded.com o expatriates.com o spaniards.es, para gente que vive en el extranjero. Tienen sus foros, su información por países (cómo buscar trabajo, cómo encontrar piso, qué compañía telefónica elegir, qué se come en tu país de destino...).

Me acordé de esto también con el libro que estoy leyendo (Aaron's Rod, de DH Lawrence). En él, Aaron se larga a Italia de pronto, sin ningún plan, en teoría solo para reunirse con su amigo Lilly, pero Lilly no está y él decide quedarse. Puede dar clases de inglés. Buscando información sobre el autor -intuía que estas cosas solo las puede escribir un exiliado voluntario tipo Joyce- descubrí que vivió en Italia, Austria, Alemania y Francia y que además recorrió Australia, Ceilán (Sri Lanka, sí), EEUU o México. Solo volvió a Inglaterra dos veces antes de morir (se fue en 1919 y murió en 1930) y llamó a todo este periplo su "peregrinación salvaje".

Algo me dice que ahora ya no sabemos peregrinar así. Siempre tenemos algún satélite demasiado cerca.

(Oh, por cierto. Me he abierto una cuenta en Flickr :-)).

Viaje a Asturias

2008-09-16T11:33:00.001+02:00

Ya está, viaje hecho. La conclusión general, tras tres días de coche y pueblos y hoteles y comida es que nos estamos haciendo mayores, como si nuestro turismo hubiese pasado de pronto a ser puramente gastronómico. Ya no caminamos horas y horas queriendo ver cada detalle, ni dormimos en habitaciones con 10 camas, ni comemos sandwiches. Utilizamos como excusa que estamos viendo pueblos pequeños y no ciudades europeas, y que en un paseíto lo ves todo (y ya hay que merendar). Pero no sé. Estoy un poco preocupada.

Vimos Mondoñedo, donde un señor bajó de su casa para explicarle a Milk cuál era la maniobra correcta para aparcar (si la hubiera visto al final del viaje, cuando ya aparcaba a la primera, habría estado orgulloso).

Dormimos en Tapia de Casariego (mi origen, sí), pero el pueblo nos pareció un poco carente de vida y en la playa llovía. No como en la Playa de las Catedrales, donde de pronto salió el sol y nos arrepentimos de no habernos puesto el bañador (trepar por las rocas, escapar de las olas y mojarnos los pantalones hasta las rodillas nos hizo sentirnos algo más jóvenes, eso sí).

Ribadeo nos dio de comer y Cudillero de merendar. Avilés nos dejó dormir en un hotel de cuatro estrellas (de oferta). Avilés nos pareció maravilloso y lleno de vida y de niños, pero era de noche y no hicimos fotos.

Pasamos la mañana del domingo en Oviedo, donde la gente estaba feliz porque era San Mateo y vimos pasar al pelotón de la Vuelta ciclista mientras los vecinos se peleaban por un sitio en primera fila.

Al volver paramos en Foz (a merendar) y nos pareció un poco feo. Y todo el rato en el coche sonaba una canción:

La importancia de los mapas

2008-09-12T01:13:00.000+02:00

Mañana parto hacia Asturias con motivo del II Encuentro de la Santa Generación (el primero fue así). Esperamos sacar alguna conclusión que no tenga que ver con la disolución por falta de actividad literaria.

Esa es la excusa general. Para mí lo más importante es la noche de mañana, ya que dormiremos en el lugar del que, en cierta forma, provengo. En Tapia de Casariego, en la playa, mi padre le pidió un mapa a mi madre (y a una amiga). No se conocían, pero ya hicieron el resto del viaje juntos. Y así hasta ahora.

Estaré ausente hasta el lunes. Contadme cosas para tener algo que leer cuando vuelva.

(Y por si alguien lo duda: sí, llevaremos mapa. Nunca se sabe quién te puede pedir uno.)

10 amenazas para la humanidad

2008-09-11T00:46:00.000+02:00

Hoy se suponía que se iba a acabar el mundo (o ese rumor circulaba por toda la red), pero al final solo han hecho una cuenta atrás y aplaudido muy felices, explicando que llevaban 20 años esperando este momento. Amenaza superada. Y ahora, en esta nueva oportunidad que nos dan los protones antes de hacernos explotar, ¿qué podemos hacer? De momento, no cantar victoria tan rápido. He estado investigando y me he encontrado con 10 razones más que podrían acabar con nosotros (lo bueno es que viene con la probabilidad para que podamos concentrar nuestra paranoia en solo un par de ellas):

1. Cambio climático. Probabilidad de que la temperatura suba 2º: ALTA
2. Erosión de los telómeros. Probabilidad: BAJA
3. Pandemia viral. Probabilidad: MUY ALTA
4. Terrorismo. Probabilidad: MUY ALTA
5. Guerra nuclear. Probabilidad: BAJA
6. Impacto de un meteorito. Probabilidad: MEDIA
7. Los robots toman el mando (mi preferida). Probabilidad: ALTA
8. Bombardeo de rayos cósmicos por el estallido de una estrella. Probabilidad: BAJA
9. Supervolcanes. Probabilidad: MUY ALTA
10. La Tierra, engullida por un agujero negro (la amenaza de hoy!). Probabilidad: EXTREMADAMENTE BAJA

(la lista con sus explicaciones detalladas, aquí)

Por otra parte, acabo de ver el primer episodio de la tercera temporada de Dexter (se ha filtrado!) y no me veo capaz de esperar hasta octubre para continuar. Necesito sugerencias.

Pobre Noel

2008-09-10T00:37:00.000+02:00

La excusa era homenajear a Noel Gallagher un poquito (solo un poquito) porque hace un par de días un canadiense malo se subió al escenario y le dio un empujón que hizo que se cayese encima de uno de los monitores clavándose mil esquinas en las costillas (para los morbosos, el vídeo). Yo nunca habría hecho público a estas alturas de la música que Noel siempre me cayó bien, es algo que ya no se puede decir. Porque entonces todo el mundo se confunde y cree que hablas de Oasis en general, que incluyes al tonto de Liam (señor agresor canadiense: la próxima vez, ¡a por Liam primero!), o incluso que aún compras sus discos. Nada más lejos.

Pero Noel me cae bien por ser el listo y cantar mejor. También por eso de que las canciones que canta él son mejores, por incluir a Robert Carlyle en un videoclip y por (casi) bailar en otro más reciente. También lo quiero un poco más, todo hay que decirlo, desde aquel legendario:

"Can I have your pen?"

que me dijo un día en Vigo (y ahora lo pienso y he perdido ese rotulador...) y por ser amigo de Paul Weller y de Steve Cradock. Y por esas entrevistas en las que dice que no tiene miedo a la bancarrota porque sabe que hay miles de personas que pagarían cualquier cosa por verle tocar. Y por decir en Live Forever que los coreógrafos están tomando el mundo y mover sus manos intentando imitar a los Backstreet Boys.

Al que había que empujar era a Liam.

¡Dexter de cartón!

2008-09-09T01:11:00.000+02:00

Oh. Oh. Mañana mismo me pongo a hacer manualidades. Haré a Dexter y a Desmond y los pondré en la ventana para que me protejan... Y si me veo con ganas puedo hacer más, muchos más! (Vía Alt1040).

Aunque mi preferido es este:
Y buscando más cubecrafts (es el nombre técnico inglés, ¿cómo lo llamaríais en castellano? ¿recortables? ¿muñecos de cartón?), me encontré con otra página en la que está todo Futurama (entre otros)! Tijeras...

(Aunque sé que lo que en realidad quieres saber es si tengo antecedentes o no. Bien, en el papelito que me dieron antes de arrebatármelo de nuevo -tienen que ponerle una "apostilla de La Haya", suena raro, sí, pero así son en el M.J.-, en el papelito ese ponía que "no constan". Que no significa que no los haya, claro, pero yo soy una buena discípula del sr Morgan y sigo el Código de Harry y nunca me pillarán. Jjijiji).

Mis problemas con la justicia

2008-09-08T01:16:00.000+02:00

Llevo una hora peleándome con la página del Ministerio de Justicia para que me deje imprimir el Formulario 790 que tengo que rellenar para pedir un certificado de mis antecedentes penales. No es fácil hacerse con ese papelito. Lo necesito porque en la FRA prefieren asegurarse de que sus becarios son gente de bien antes de llevarse un disgusto (imaginad que soy una pequeña delincuente en contra de los Derechos Humanos). En el Parlamento Europeo, en cambio, te lo piden solo cuando te van a contratar (Milky se va con una beca y no saben nada de ella y les da igual!). Sí, en la FRA son un poco exagerados. O eso o tienen planes de futuro conmigo (pero creo que es que son exagerados y no lo otro...).

El viernes fui feliz a la Policía en Vigo para preguntar qué tenía que hacer para conseguir ese certificado y tuve una bonita conversación con el señor de la mesita de la entrada.

-¿Qué tengo que hacer para conseguir un certificado de mis antecedentes penales?
-¿Antecedentes penales o policiales?
-Ehm... no sé.
-Los penales se piden en Justicia, no aquí, pero serán los policiales, normalmente los piden para la tarjeta. Aunque no sé bien qué departamento los lleva.
(llama por teléfono)
-Oh, resulta que los policiales ya no los hacemos aquí. No. Te los tienen que hacer en tu país de origen.
-Pero... ¡mi país de origen es este!

Una vez que el sr policía descubrió que soy ciudadana española y no, no estoy pidiendo la tarjeta de residencia, decidió hacerse amigo mío. Mientras esperábamos a que nos confirmasen que los antecedentes que necesito seguramente son los penales ("son un poco lo mismo, pero los penales son más creíbles", me explicó), la gente iba llegando y preguntándole cosas y él me hacía comentarios (se indignó un montón con una argentina que llegó diciendo que era abogado y que si no tenía preferencia en la cola para el pasaporte "pero qué se cree, ni yo, que soy policía, tengo preferencia en mi propia comisaría...").

Al final conseguimos llegar a una conclusión sobre mis antecedentes. Compras en un estanco la solicitud y luego lo envías a la delegación de Justicia en Galicia, que está en A Coruña. ¡Gracias! -exclamé.

En el estanco pedí el formulario y el señor estanquero me dijo:

- Hace más de un año que eso no lo llevamos los estancos!
-Pero en la policía me acaban de decir...
-En la policía no se enteran de nada. - Y me explicó el procedimiento correcto y hasta me dijo la dirección de la web del Ministerio de Justicia. Y si lo entregas en mano, te lo dan al momento.

Así que mañana tocará tren a A Coruña para comprobar si el estanquero era, como todo parece indicar, el poseedor de la Verdad.

Facebook para la CIA

2008-09-06T19:56:00.000+02:00

Pues sí, resulta que en la CIA (con el FBI y demás) han decidido lanzar un programa basado en las redes sociales tipo Facebook. Se va a llamar A-Space (se lanzará el 22 de septiembre) y en él los espías podrán mantenerse en contacto y compartir información confidencial (siempre actualizada, claro). Lo que ahora no sé es si serán capaces de mantenerse a lo suyo o caerán en la tentación de proponer tests ("¿eres un buen espía?" "¿a qué espía histórico te pareces?", etc), grupos ("espías sin secretos", "veteranos de la Guerra Fría" o "Le confesé a quien no debía mi verdadera identidad"), o jueguecillos estúpidos ("lánzale un micrófono a un amigo", "nacionalidades de las que tengo pasaporte").

Pensándolo mejor, Facebook (o cualquier red social) es un método rápido y sencillo para el espionaje (todos lo hacemos, lo llamamos cotillear pero es lo mismo a otro nivel). Ya iba siendo hora de que se lanzaran los verdaderos interesados.

Cómo nació Wired

2008-09-05T22:20:00.000+02:00

Me acabo de topar con este vídeo en el que Kevin Kelly, uno de los fundadores y cerebros detrás de la revista Wired, explica cómo nació el proyecto. Lo que buscaban era una revista sobre ordenadores que no fuese aburrida, una revista que pareciese venida del futuro. Buscando algo más de información me he enterado de que la revista y su web fueron entidades independientes hasta hace un par de años. Es tan raro como poético. Una revista sobre nuevas tecnologías que no tiene web hasta mediados de los 90 y que, cuando la tiene, no tiene control sobre ella (oh, bueno, pero ese es el ideal de todo medio digital...).

Yo descubrí Wired hace cosa de dos años, al darme cuenta de los posts de Microsiervos que más me emocionaban venían de esa revista. Entonces entré y dije "oh!". Y en abril de este año, conseguí incluso comprarla en papel.

Kevin Kelly explica que se sigue vendiendo porque es en realidad una revista sobre cultura, sobre la cultura de la tecnología y sus consecuencias, y porque está tan tan bien hecha que ni ahora que ya llevamos unos cuantos años con todo el mundillo geek, nadie ha conseguido hacer nada parecido.

Coffee and cigarrettes

2008-09-04T12:34:00.000+02:00

Ya. Ya estoy una vez más en el centro del universo (Val Miñor), con la maleta deshecha y las gatas durmiendo en el sofá. El viaje en tren fue bien. Dormí de forma intermitente, pero la sensación cada vez que me despertaba era agradable, sin dolores de espalda ni ruidos molestos, solo el traqueteo del tren que me volvía a adormecer.

Quizá todo haya sido gracias a Coffee and cigarrettes, la película que vi antes de decidir cerrar los ojos. La tenía desde hace siglos en el ordenador esperando a que yo encontrara el momento oportuno para verla (no, Renfe no eligió esa película para amenizarnos), y fue ayer cuando me decidí.

¿Qué es Coffee and cigarrettes? Son varias escenas, siempre alrededor del café y el tabaco, en las que diversos personajes hablan de todo: de la cafeína, de si Elvis tenía un hermano gemelo, de parentescos perdidos... Lo mejor es que esos personajes son gente como Roberto Beni g ni, Iggy Pop, Tom Waits, Bill Murray, Cate Blanchett... interpretándose a sí mismos con mucha imaginación.

Con el vagón a oscuras y toda la gente en silencio, yo reflexionaba en cada historia. Me maravillaba con lo adorable que es Iggy Pop intentando complacer a Tom Waits (pero Iggy Pop no debería intentar complacer a nadie!), con Jack White explicándole emocionado a su hermana las teorías del olvidado Nikolas Tesla, con Bill Murray bebiendo directamente de la cafetera, Steve Buscemi contando que Elvis tenía un gemelo malvado (es el que engordó y todo eso), o con Alfred Molina impresionando a Steve Coogan al recibir una llamada de Spike Jonze.

Y me quedé dormida con ganas de tomar un café (sin cigarrillos).

-Coffee and cigarrettes for breakfast? Not very healthy...

Ubiquity

2008-09-03T13:15:00.000+02:00

Llevo unos días utilizando Ubiquity, uno de los últimos inventos de Mozilla para hacernos la vida mas fácil. Es difícil explicar en qué consiste. Es una pequeña aplicación que, básicamente, sirve para decirle a nuestro navegador qué queremos hacer. En vez de escribir la dirección, o buscarla en google, le decimos a Ubiquity "google gluglú" y nos aparecen los resultados, o "map c/a valada, 5" y va directamente a google maps.

También envía mails, pero es un tema más complicado. Si escribo "mail blabla to xx@xx.org", el mensaje que recibe Xx no es sólo blabla. Tiene que ver con la página del navegador que tengamos abierta. En fin, un poco lío.

La idea es muy buena y de verdad que se ahorra tiempo (creo que en mi explicación he podido dar la sensación de lo contrario). Lo único que hay que hacer es acostumbrarse, porque si no lo pienso, de forma automática aún busco las cosas desde google, o voy a twitter para actualizar.

Probadlo vosotros y me contáis. En este vídeo lo explican mucho mejor que yo...

(En realidad yo quería hablar de Google Chrome, pero como ya no soy Windows aún no lo puedo probar... :()

Ya tengo fecha :D

2008-09-02T18:21:00.000+02:00

Llevo un rato haciendo la versión 1 de la maleta y ahora ya sé por qué nunca hago la maleta el día anterior a irme. No soy capaz. Lo he metido casi todo, y podría meter algo más, pero por alguna razón paro y la dejo a medias, con el problema añadido de que ahora tengo una maleta que pesa un montón y libros y trastos sueltos encima de la cama y que esta noche aún tengo que dormir ahí. Y ahora escribo desde una especie de nube de polvo que me impide pensar con lucidez.

Y lo que quería contar es que ya tengo billete a Viena, así que ya puedo decir que me voy con seguridad (hasta ahora lo decía con seguridad, sí, pero con ese miedo interno a que de pronto me dijesen "no, en realidad no vengas" y quedarme en uno de los momentos más inciertos de mi vida). Esta mañana pregunté a la FRA (para los amigos) si, ejem, habían recibido mis papeles. Y sí, los han recibido (podían haber avisado, de todas formas, los del Parlamento lo hacen!). Así que compré mi billete. El 25 de septiembre parto rumbo a Viena.

Ahora solo me falta decidir si quiero un piso ya o esperar a estar allí (y es una decisión importante, porque si decido estar allí tengo que reservar ya un hostal, y si decido buscar desde aquí tengo que, eso, buscar).

Y eso era todo. Tschüß!

(De pronto me acuerdo de las bromas que teníamos el año pasado en Berlín, donde nos pasábamos el día diciendo Ich bin laden y was passt?)

Mi caja de Amazon

2008-09-02T09:22:00.000+02:00

Lo que contenía mi paquete de Amazon y por qué pesaba tanto:

1. Fans, bloggers and gamers. Exploring participatory culture. Henry Jenkins. Ya te puedes imaginar, menos la parte de gamers (aún no acabo de sentirme atraída por los videojuegos), me siento muy identificada. Y bueno, es volver a los estudios sobre cultura popular que tanto me apasionan. El autor, Henry Jenkins, es un señor con barba, profe del programa de Estudios de Medios Comparados en el MIT, y explica en su blog que es muy prolífico y que encima escribe muy largo. Pero es solo ver su foto y te lo imaginas disfrazado de jedi en una convención de Star Wars...

2. Convergence culture: where old and new media collide. Henry Jenkins. Sí, otra vez él. Este lo empecé a leer ayer y es bastante fascinante. Leí solo el primer capítulo, en el que analiza a los spoilers casi profesionales de Survivor. Cómo investigan hasta la saciedad y juegan a descubrir quién ha ganado (es un programa grabado), cómo el productor les dejaba pistas en los capítulos (de esas tipo: aparece un concursante sonriendo mientras el presentador habla de, digamos, el calor que hace, y significa que ese es el ganador...).

3. Flash CS3. The missing manual. Jijiji. Para volver por fin a poder exclamar emocionada "Yo soy flash" y a ver el mundo como líneas de tiempo llenas de fotogramas clave. Me voy a hacer una feliz experta. Los missing manuals dicen que son "el libro que debería venir en la caja". Y sí, echándole un vistazo general, parece todo muy bien explicado y claro y a la vez profundizando (que interpolaciones ya sé hacer, ¿vale?).

4. Dreamweaver CS3. The missing manual. Este llevaba todo el peso de la caja. ¿Sabes cuánto? 900 páginas. Imagina mi emoción al verlo, mezclada con el miedo a la mudanza de mañana. No hago más que aumentar de peso mi maleta... Pero oh, ahora que le he cogido cariño al DW, después de odiarlo durante tantos años, y ahora que aspiro a escribir en html (porque me hace ilusión más que nada), tener 900 páginas sobre html, css, php, mysql, etc. me hace tremendamente feliz.

Después de ir a p0r mi finiquito y ver si en la FNAC tienen la Wired este mes, me vendré a leer y empezar a hacer la maleta (así, compaginando).

Blog Day (+1)

2008-09-01T09:43:00.000+02:00

Sí, sí, lo sé, el Día de los Blogs fue ayer, pero yo lo hago hoy un poco en señal de protesta (como lo del Día de la Mujer Trabajadora, ¡es todos los días!). Ejem. No quiere decir que ayer me olvidara, ¿vale? Mis 5 blogs recomendados:

1. Emma Peel -for your eyes only-. La muy tonta lo tiene como friends only, así que no lo vais a poder leer si no sois amigos suyos, pero yo tengo que recomendar su blog igualmente (un trato que hicimos). Y porque está muy bien y siempre tiene algo nuevo (es de esas personas que actualizan 5 veces al día mientras su jefe cree que está trabajando...). Si no, siempre podéis visitar su fotolog, que de momento es público.

2. Error500. Blog sobre nuevas tecnologías y sociedad, tendencias en Internet, etc. Lo escribe Antonio Ortiz, que es, entre otras cosas, co-fundador de Weblogs SL (todos, todos muy recomendables) y autor de tropecientos mil artículos sobre este bonito mundo cibernético en el que nos movemos.

3. Puertas de Leche. ¿Qué decir? Si actualizara más a menudo, todo iría mejor. Milk utiliza su blog para reflexionar sobre el género humano y la literatura (así, en general), y aunque sus posts suelen ser algo más largos de lo recomendado, vale la pena bucear en ellos.

4. El hombre que comía diccionarios. No es un blog propiamente dicho, pero qué más da. Sus posts suelen ser extractos de libros que lee y recomienda, posts de otras webs que lee y recomienda, y fotitos y dibujos que hace. (Y lee mucho y hace muchos dibujos). ¡Hasta ha ganado premios por su web!

5. La petite Claudine. Un favorito desde hace años. Cultura visual, literatura y nuevas tecnologías todo en uno. Ahora actualiza algo menos porque su trabajo le quita algo de tiempo (es jefa de Cultura y Ocio en adn.es), pero este blog es visita imprescindible y un clásico de la blogosfera.

Y ya sé que solo había que recomendar 5, pero se me quedan algunos en el tintero:
-Diez azucarillos. Otra que debería actualizar más y a la que recomiendo porque seguro que si no, se enfada :P
-Orsai. Maravillosísimo blog literario de Hernán Casciari (el mismo de Espoiler, ese).
-Capítulo 0. Vale, le tengo demasiado cariño por haber sido mi profe, pero es uno de los blogs clásicos en gallego y un referente en el mundo de la gastronomía. Y fue él quien dijo aquello de "outra vaca no blogomillo".
-Fraggelianas. Ejem, ¿qué? Es un blog en el que tres futuras clásicas de la literatura comparten sus relatos con vosotros (el vulgo, ya sabes). Solo hay una norma: cada relato empieza con la última palabra del anterior.

Y ya. Basta por hoy. Me voy a correos a buscar cuatro libros llegados desde Amazon, jiji. Ya te contaré.

Bergen y la lluvia

2008-08-30T21:15:00.000+02:00

La crónica de Bergen tiene que empezar en un avión que desciende hacia el aeropuerto. Por la ventanilla veo agua y parches de tierra verde, pequeñas islitas que se van haciendo cada vez más grandes. Entonces sonrío nerviosa y me pregunto cómo va a hacer el piloto para acertar en una de ellas y no en el agua que lo rodea todo.

El aeropuerto es diminuto y un autobús nos lleva a la ciudad. El señor conductor me pregunta si voy a algún sitio en especial, y yo le digo que a la estación de tren (desde ahí se supone que ya sé llegar al hostal) y me pregunta si quiero que me avise cuando lleguemos, y mientras le digo que sí pienso que este es un conductor de autobús de los de verdad, de los que aman su profesión.

Cuando me deja en la estación ya es de noche y las callejuelas de piedra están vacías. Mis pies hacen "tof, tof" y hace frío. El hostal parece un lugar acogedor en el que ya todo el mundo duerme.

Al día siguiente descubriría el microclima bergeniano, visitaría tiendas de Navidad con la nariz roja y los pies mojados, y aprendería a amar las 8 de la tarde, cuando la lluvia se va y los rayitos de sol nos calientan los párpados. Los bergenianos se suben en sus barcos y cenan felices. En mis primeras 8 de la tarde bergenianas, me sentaría en el puerto bajo una estatua de Håkon VII y reflexionaría en una libreta sobre mi futuro más inmediato.